Как все быть? Как бы… Но – не быть?
Мы разные народы!».
Ты уже взрослая, чтоб ныть.
«Но ведь найдутся сброды…».
Все тратят тебя, выпивают…
Касаются везде…
И по частичкам отбирают!
«Раздели б лучше, не?
Так хочется кому помочь,
но никому не надо!».
И каждую трекляту ночь -
ты хочешь вновь «обратно»…
Не принимают здесь тебя.
Ты – их не принимаешь!
И копишь что-то для себя…
Но «что»? Не понимаешь!
Ты вроде в обществе… Но – нет!
Лишь жалкие попытки.
Найти во тьме какой-то свет…
Пройдя чрез боль и… пытки!
Время пришло, но ты боишься -
в себе вот так замкнуться…
Во льду ты просто отключишься…
К тебе – не прикоснуться!
«Просил же тебя! Ну, зачем эти сцены?
Ты мучишь меня и себя!
Так проще и легче – уйти без проблемы…
И может быть, даже любя!».
Никогда полюбовно мы не разойдемся.
И вина в этом – только твоя!
Скорее мы чем-то с тобою убьемся…
Алкоголем! «И той, что: «моя»?!».
Как собака, на зов… Уже вон же – несется!
Замануха – какая по счету?
Со следа-то, надеюсь, она не собьется?
Поспособствует моему взлету…
С конца! По треклятому твоему списку.
За сотню там перевалил?
Такую ж устроишь ты для нее вписку:
«особенная. В сердце. Убит»?
Только некого бить. И нет в тебе сердца.
А дамы – несут все потери!
Не один же такой… Есть еще же – те перцы!
Но ты прав. Так уйти – без измены!
Красиво… Я не слышала.
Прям за душу! Настраивал?
«Тебе просто послышалось…
Больше скорей – расстраивал.
Давал не то, что нужно.
И всячески мешал!
Не думал, что так душно.
Хотя – совру… Я знал!
Душа просила: «ле́ту».
А я ее снижал!
Там собственник работал…
И я – не идеал!
Она хотела к музыке.
Хотела ближе к небу!».
А ты дарил ей бусики…
Тупее тебя нет, ну!
Та ж – человек искусства…
Не материалист!
В сокровищницах – пусто.
Для нот ты дай ей лист!
В простом же – ее счастье.
Перо, чернила, лист…
А ты – ее несчастье.
В политике – расист!
Ты не даешь раскрыться.
Она ж – не улетит!
Пора тебе смириться -
раз сердце так велит!
Она – твоя. Подумай…
Уйдет – тут же вернется.
Не забивайся в думы.
И что: «да обойдется».
Ты в жизни же – нашелся.
Она и не мешала!
Так что вселилось, боже?»
Хочешь сказать, что: «мало»?
Она отводит время.
По-моему – хватает…
И это мир – в поэме…
Для вас – и пропадает!
Если делить не хочешь.
