Её телефон вдруг пищит от тысячи СМС-ок, и я даже отсюда понимаю причину её новой улыбки, пока разжигаю комфорку под чайником.
Это не мои туфли... Этой девочке они больше подходят.
— Ой, а есть чай зелёный?
— Да, там ещё торт с фисташками в холодильнике.
— Прико-о-ольно... — Тянет Нина, вытирая свой перформанс-маникюр.
И я почему-то уверена, что Артём в неё тоже влюблен. Хотя... Не моё дело, верно?
Только, Рашевский, почему даже спустя десять лет я должна сидеть и слушать твоих девушек? Где справедливость, эй?
Достаю тортик, окрикнув его сына. Разливаю им чай, слушая сотню новых вопросов о черепахах.
Нина все не вылазит из телефона, а я не вижу смысла оттуда её выдергивать.
— А что ты делаешь завтра вечером? — Вдруг спрашивает девушка, поднимая ко мне свои наращенные реснички.
— Ну...
Мальчик тут же подхватывает:
— Точно-точно, у нас же вечеринка! Приезжай к нам домой, ладно!?
Отстраняюсь, собираясь отказаться.
— Да и Тёмчик сам написал... — Показывает айфон. — Он вроде хочет с тобой о чем-то поговорить.
Или оставить меня с кем-то ещё? За ним станется.
Оба заискивающе улыбаются... А я зачем-то соглашаюсь, слыша, как дверной звонок тянет свою мелодию, три раза прервавшись.
— Ой, а кто там?
— Муж. — Завершаю посиделки, вставая со стула и оценивая масштаб съеденного торта... ну, ему пару кусочков ребята оставили.
Никита вдруг выдает:
— Тот, который ушел, да?
Нина смеётся, парируя его сыну.
— Но обещал вернуться?
И лучше бы всё-таки нет.
Первая Причина.
И имя моё — Тьма.
Люблю эти закаты здесь... Так быстро становится все очевидным, когда смотришь на уходящее солнце, словно проекцию прожитого дня.
Самое милое, что я сделал в жизни — выстроил этот дом.
Никитка давно не питает надежд, что является моим смыслом... он мой главный партнёр, которому я могу доверять, но никак не причина существования.
Одна случайная ночь с девушкой, успевшей опротиветь, — и, вот, я уже молодой папаша с ребенком на руках и без планов на будущее.
Этот вид — мой гештальт.
Не сразу понял, что Нина оказалась рядом. Сколько не учи её великому, всё это становится лишь постом в соц.сети. Как и затвор камеры с пустым постом уходящего солнца.
— Нин, сколько мы вместе?
Странно, но у пай-девочки волосы точь в точь как сегодняшний закат. Я уж и забыл.
— Год...
Улыбнулся.
— Тебе не надоело?
Люблю Нину, люблю её эмоции, что делают это личико чуточку живым.
— Что это значит? Ты... ты устал?
— Думаю, да.
— Но... завтра же вечеринка.
Встаю, отодвигая кресло.
— Не переживай, милая...
Вздыхаю, целуя её в лоб. На выдохе улыбаюсь... начиная любимую часть.
— "На самом деле...
Люблю её взгляд.
— Мне нравилась только ты.
Мой идеал и моё мерило.
Она зажигается, пытаясь дотянуться до губ. Останавливаю пальцем, тихо прошептав "Ещё не всё".
— Во всех моих женщинах были твои черты..
И это с ними меня мерило.
Взгляд дрогнул подобно затухающему огонечку.
— Одна курноса...
Дотронулся до неё.
— Другая с родинкой на щеке.
Провел линию по губам.
— Третья умеет всё принимать как данность.
В её глазах появляются слёзы, а мне искренне жаль так всё прекращать, но..
— Одна не чает души во мне, другая — в себе.
Вместе больше не попадалось."*
Жар пощёчины доносится быстрее скорости звука. Плюет мне "Да пошел ты" и уходит, оставляя меня одного.
Я этого и хотел. Верно.
Падаю в кресло вновь, откидывая голову назад... Даже не дослушала.
А Быков всё-таки верно сказал: на пути встречаются более сильные, умные, красивые, более достойные женщины, но первую любовь сложно вытравить из памяти.
