Читать онлайн Максим Орлов - Агентство аномальных дел

Пермь в новогоднюю ночь – это гигантский, прекрасный механизм самообмана. Он работает на глинтвейне, мишуре и коллективной договорённости не замечать, как мир по швам трещит. Я – смазка в этом механизме. Или стопор. Ещё не решил.

Я стою, впитывая этот морозный воздух, густой от запаха сахарной ваты и человеческой надежды. В ухе – тихий, чёткий голос Марии, нашего «Эха». Он всегда звучит так, будто она читает инструкцию к хрупкому и очень опасному прибору.

Эхо (в ухе): Воронов, фоновый резонанс… Он не хаотичный. Ритмичный. Как сердцебиение. Только сердце бьётся не в груди, а под асфальтом. Под всем городом.

Я (едва шевеля губами): Точка?

Эхо: Крыша Гату. Старый речной. Там не просто холодно. Там *отсутствие*. Тепловизор показывает дыру в реальности. Аккуратную, круглую.

Я поднимаю монокуляр. В его линзе мир становится набором температурных пятен. И вот оно: идеальная чёрная сфера на крыше. Не природа так ужасает. Природа – неряшлива. Это сделано **рукой**. Кто-то вырезал кусок мира скальпелем.

Я: «Молоту» – зелёный свет. Но тихо. Не распугивать… зрителей.

Призрак (его голос врывается, как скрип несмазанной двери в пустом доме): Зрители уже купили билеты. Они пришли смотреть фейерверк, а не правду. Их не распугаешь. Их мозг сам отредактирует шоу. С наступающим, капитан.

Он, как всегда, бьёт в нерв. Я смотрю на них. На «зрителей». Пара фотографирует селфи на фоне светящихся букв. Мужчина спорит с женой, куда идти первым – к ёлке или на каток. Их реальность крепка, как лед на Каме. И так же тонка. Они не видят трещин. Их мозг услужливо замазывает аномалию привычными ярлыками: «пьяный», «глюк», «спецэффекты для праздника».

23:58. Первая ракета взмывает со стороны Оперного. Всеобщий вздох восторга – и в этот самый миг его **разрывают**. Звук – не громкий, но пронзительный, будто лопнула струна, на которой держалось небо. Ёлка у ЦУМа гаснет. На секунду воцаряется тишина, полная недоумения. И вот она вспыхивает вновь. **Лиловым**. Цветом, которого не бывает в природе. Он не светит – он разъедает свет.

Из-подо льда, у самого парапета, вырастает *оно*. Конструкт из теней и отражённого городского света, собранный в щупальце, утыканное статическими разрядами. Оно не мечется. Оно выбирает. Парень в колпаке «2026», поднявший бокал.

Я уже бегу, «Молот» в руке холоднее льда. Кричу в рацию, но мой голос тонет в нарастающем гуле. Но это не гул ужаса. Это – **возмущённое бормотание**.

– Эй, что за хулиганство? – орет бородатый мужчина в ушанке.

– Должно быть, часть шоу, – слышу я уверенный голос женщины. – Новые технологии. Лазеры!

– Да пьяные, наверное, костюмы какие-то, – отмахивается кто-то.

Их реальность держится. Она отчаянно, героически сопротивляется. Даже когда псевдопод пронзает манекен (о, какая тонкая работа у кукловодов!), звук хруста и шум падения принимается за хлопушку. За салют. Люди щурятся. Некоторые смеются – нервно, сдавленно.

Я падаю на колено, прицеливаюсь. Тварь поворачивается ко мне, и сотни голубых точек-зрачков фокусируются на мне. В этот момент я вижу отражение в витрине закрытого кафе. Вижу себя: мужчина в чёрном, с оружием. И вижу лица людей за моей спиной. На них – **раздражение**. Я мешаю им праздновать. Я – пьяный дебошир, хулиган, портящий праздник. Их недовольство направлено на меня, а не на тварь из иного слоя реальности.

Эхо (голос, полый от ужаса): Алексей… Это антенна. Она транслирует. Не вызывает – **скачивает**. Эмоциональный фон. Страх, боль… восторг. Всё. Координаты приёма… Администрация города. Пятый этаж.

Мир не рушится. Он становится чудовищно ясным. Окно на пятом этаже тёплым квадраром висит над темнотой. Они там. Пьют, наверное, дорогое виски. И смотрят. На своё шоу. На урожай. А мы, их слуги и их жертвы, тут, на морозе.

Я стреляю. Разряд, похожий на шаровую молнию, сбивает конструкт. Он растворяется с шипением. Подбегаю к «телу». К манекену. Из «раны» торчат оптоволокно и капли заменителя крови, пахнущего ментолом. Фальш.

И тут происходит самое страшное. Подходит милиционер, молоденький, растерянный.

– Товарищ, что тут у вас? – начинает он.

Я показываю удостоверение А.А.Д. Его лицо становится каменным. Он кивает. Понимает. Или делает вид. – Ясно. Несанкционированный пиротехнический эксперимент. Повреждение муниципального имущества, – бормочет он, уже отворачиваясь, начиная оттеснять зевак. – Всё, folks, show's over! Разойдись! Техническая неполадка!

И люди… расходятся. Недовольно ворча. Кто-то клянётся пожаловаться мэру на плохую организацию. Кто-то шутит, что «этих ролевиков совсем задрали». Они уходят, унося с собой правду, аккуратно упакованную в удобную, привычную ложь.

Я остаюсь один у чёрной дыры на льду. Сирены «Молота» уже близко. Я смотрю на то тёплое окно. Оно гаснет. Спектакль окончен. Занавес.

И я понимаю страшную вещь. Мы боремся не с аномалиями. Мы боремся с равнодушием. С этой вселенской, непробиваемой способностью человека не видеть. И самое ужасное – эта слепота и держит мир на плаву. Выключи её – и человечество сойдёт с ума за день.

Но что, если эта слепота – не защита? Что если это – удобрение Для чего-то, что растёт в темноте неведения, питаясь нашим «незамечанием»?

С Новым годом, Воронов. Ты только что ослеп. И теперь должен вслепую вести других.

Город после праздника похож на больного с похмелья: бледный, раздражённый, старательно делающий вид, что ничего не было. Новогоднее «шоу» на набережной официально признано хулиганской выходкой адептов деструктивного культа с использованием дронов и голографических проекторов.

Меня даже представили к медали «За предотвращение». Железный кружок должен был бы жечь грудь. Он просто холодный. Как окно в Администрации.

Новое дело пришло с восьми утра, с запахом детской акварели и манной каши. В детском саду на Гайве малыши из старшей группы дружно, как по команде, начали рисовать один и тот же пейзаж. Не солнышко и домик. Чёрные, идеально прямые линии. Схему. Если бы не трагедия, это выглядело бы смешно: двадцать маленьких инженеров, с серьёзными лицами выводящих чертежи непонятной машины.

А трагедия была в том, что у их воспитательницы, Людмилы Семёновны, пятидесяти трёх лет от роду, внезапно пошла носом кровь. А потом из ушей. А потом она, рыдая, на глазах у логопеда и заведующей, стала выдыхать розовую пену.

Когда я вошёл в группу «Ромашка», пахло хлоркой, кровью и страхом. Дети уже были эвакуированы, но их рисунки лежали на столах, как улики. Идентичные. Геометрически безупречные. В углу, за ширмой, тикал аппарат «Лазурь» – наш портативный сканер аномальных излучений.

Эхо уже была тут, в белом защитном комбинезоне, похожая на привидение из научной фантастики. Она смотрела не на рисунки, а на потолок, точнее, на старую люминесцентную лампу.

– Смотри, – сказала она без предисловий, указывая пальцем. – Пыль. Обычная пыль. Но она легла не хаотично. Видишь линии?

Я присмотрелся. На сером пластике светильника действительно проступали едва заметные, идеально параллельные серые полосы.

– Магнитное поле, – пробормотал я. – Сильное, структурированное.

– Не просто поле, – поправила Мария. Она поднесла к лампе небольшой прибор, похожий на фен. Тот запищал. – Это след. Отпечаток. Кто-то провёл здесь сканирующий луч такой чистоты и силы, что он намагнитил даже пыль. Детские мозги… они самые восприимчивые. Они его поймали, как антенны, и отразили на бумаге. Бессознательно.

В её голосе не было триумфа учёного. Был холодный, тошнотворный ужас.

– Что он сканировал, Маша? – тихо спросил я.

Она обернулась. В её глазах, обычно таких спокойных, плавало отражение той самой чёрной схемы.

– Психическую архитектуру. Потенциал. Ищет алмазы в песке. Самородков. Детей, чей мозг может… работать на других частотах.

Моя рация хрипло прошипела. Голос Призрака, он был на связи, но не здесь.

– Призрак: Воронов, я на районе. Поговорил с местными. Здесь, в старом гараже за «Пятёрочкой», пасётся группа «Чёрных копателей». Не артефакты ищут, а металлолом. Но один паренёк, с перегаром и трясущимися руками, проболтался про «новый прибор». Говорит, нашёл в коллекторе у КамГЭСа. Коробочку, мигающую. Продал какому-то «инженеру» за бутылку и пять тысяч. Описание «инженера»… совпадает с портретом одного стажёра из нашего «Циферблата». Того, что исчез три месяца назад после командировки в эту часть города.

Параллельные линии начали проступать, как те самые полосы на пыли.

– Где этот «инженер» сейчас? – спросил я, чувствуя, как сжимаются кулаки.

– Испарился. Но «коробочка», по словам парня, не просто мигала. Она… напевала. Детскую песенку. «Спят усталые игрушки».

Ледяной палец провёл по моему позвоночнику. Я посмотрел на полку с игрушками. Плюшевый медведь с одним глазом, кукла в выцветшем платье… и ярко-жёлтый, неестественно новый плюшевый зайчик в голубом комбинезончике.

– Не трогай! – резко крикнул я Эхо, но она уже тянулась к нему.

Она взяла зайца. И вздрогнула, словно от удара током.

– Он… тёплый, – прошептала она. – И внутри… не наполнитель. Там что-то тикает.

Аппарат «Лазурь» взвыл, зашкаливая. Мы осторожно, скальпелем, вскрыли шов на спине игрушки. Внутри, среди синтепона, лежал кристалл размером с ноготь. Прозрачный, с висящей внутри голограммой – той самой схемой, что рисовали дети. От него шли тончайшие проводки к миниатюрному передатчику.

Эхо отнесла кристалл к сканеру. Через минуту её лицо стало пепельным.

– Это не просто записывающее устройство. Это маяк. Он постоянно транслирует биоэлектрическую активность мозга ребёнка, который с ним играет. Координаты приёма… зашифрованы. Но точка отправки – это наш сервер. Внутренняя сеть «Циферблата». Алексей… они не просто ищут. Они **метят**. С детства. Создают каталог.

В этот момент в дверь постучали. Вошла заведующая, женщина с усталым лицом.

– Извините, тут к вам… из управления образования. Инспекция.

За ней в комнату вкатился упитанный мужчина в очках и дорогом пальто, от которого пахло дорогим парфюмом и ложью.

– Здравствуйте, здравствуйте! – завещал он. – Страшное дело, ужасное. Мы, конечно, проведём свою проверку. Эти игрушки… от поставщика. Контракт расторгнем немедленно! Вы уже, наверное, всё… исследовали? Можете передать нам материалы для отчёта?

Его глаза скользнули по вскрытому зайцу, по кристаллу в моей руке. В них не было ни любопытства, ни ужаса. Был холодный, деловой интерес. И я узнал этот взгляд. Он был того же сорта, что и взгляд из окна Администрации в новогоднюю ночь. Взгляд хозяина, проверяющего, не испортили ли его имущество.

– Материалы засекречены, – отрезал я, пряча кристалл в контейнер. – Служебное расследование.

– Ах, да, конечно, конечно! – он заулыбался, но глаза остались ледяными. – Мы всё понимаем. Только, знаете ли, шума не надо. Родители… они такие впечатлительные. И город только-только успокоился после того… новогоднего фокуса.

Он ушёл, оставив за собой шлейф фальши. Я посмотрел на Эхо.

– «Инспектор». Он даже не спросил, как Людмила Семёновна.

– Он и не должен был спрашивать, – тихо ответила она, глядя в пустоту. – Он уже всё знал. Он пришёл за отчётом о работе… своего оборудования.