То над Витебском, то надо мною.
Я к нему повернулся спиною –
Не спасло. За оградой – плита,
Сен-Поль-де-Ванс. Два года до ста
Оставались. Туман – пеленою.
Ну, сломали. Ну, недолго было целым.
Всмятку лбы.
Обоюдно постояли под прицелом
В пик пальбы.
Как назвать, братва, без лексики обсценной
Сбой судьбы?
Я взываю к тебе из-под толщи растрепанных будней,
Из-под гнета недель, из-под пресса слежавшихся дней,
Я надеюсь, что мы пусть недолго, но все еще будем,
Просто будем, и все. Даже если мы будем на дне.
Там, где сердцу беда и, конечно же, горе уму,
Я взываю к тебе, не вполне понимая, к кому.
Как на камень коса, так и робость находит на смелость.
Беспардонен и вежлив, галантен и дьявольски груб,
Иногда понимаю, какая я все-таки мелочь,
Иногда понимаю, какой же я все-таки рубль.
Из младенчества в старость шагаю, друзья, налегке,
Сам с собой говорю, сам собою бренчу в кошельке.
В час, когда на взлёте осень,
В день, когда дожди стеною,
В год, где ангел крылья носит,
Как оружье, за спиною,
В век, который только начат,
В миг, который столько значит…
…да разве могут дети юга…
И. Эренбург
Да разве могут дети Гугла,
Чей мозг оправлен в хрустале,
Хоть раз представить Землю круглой
Без поисковых костылей?
А мы, ища себе угла,
Глядим: кругла! И без Гугла!..
Осень ястребом пала на плечи – дожди, беспокойство,
По асфальту кружит желтый лист, спотыкается, пляшет,
Ищет света, тепла, летних дней – безнадежное свойство
Мертвецов шевелиться доводит до дрожи. Как страшен
Этот лист в пальцах ветра. Как страшен, как ярок, как жуток –
Между пляской и грязью летучий зазор, промежуток.
Я был плохим, теперь я стал хорошим,
Ура-ура.
Насыпь мне, дядя, горстку хлебных крошек
На снег двора.
Ни пуха, дядя, на твои галоши,
И ни пера.
Самурай двадцать первого века,
Менеджер растакого звена,
Рассыпает добра семена
В интернете – дорвался, калека!
И летит через виртокомпост:
Перепост, недопост, перепост…
Лицом к лицу, с оружием в руках —
Так встретить смерть достойней, вероятно,
Чем перед сворой судей в париках,
Сгорая от чахотки в рудниках,
На эшафоте… Но стократ приятней
Костлявую оставить в дураках.
В одиночку или строем,
Проходимец и герой –
Мир по-разному устроен,
Первый плох? Ищи второй.
Жопа – рай для геморроя,
В ней ликует геморрой.
Едет девочка на коньках,
Едет леди на коньяках,
Едет шмара на кое-как –
Хоть на чем, хоть куда, а едет.
Подержать бы ее в руках —
Эту девочку, шмару, леди.
Слияние воззрений с океаном
Проходит безболезненно. Вода
Смывает горечь боли и стыда,
Даруя радость дзенского коана,
Который говорит, не говоря,
О смыслах неземного букваря.
Сидит, хлебнув пивка, за компом,
Жмет целлюлит в иных местах,
Стеная: «Я в сыром окопе
С гранатой жду фашистский танк!»
И уж не скажешь: ах ты, дрянь…
А вдруг он прав? А вдруг и впрямь?!
Подарите мне минуту тишины,
Помолчите шестьдесят простых секунд,
По часам я это время засеку,
Вдох и выдох, и спасибо, пацаны.
Если ангел в небесах сорвет печать,
Так за наше неумение молчать.
Когда дуракам запретят кричать, а умных обяжут молчать,
Последний ангел поставит печать – о, как он поставит печать! –
На лес и воду, на землю и кровь, на лбы и на тощий конец,
Который не помнит, как надо кончать, но учит, что стоит начать.
И этой печати сухая власть покажет, как надо класть,
Класть болт на судьбу, и на гвалт толпы, и кляп загонять ей в пасть.
