– Она мне не нужна, телефон все равно разбит. Как-нибудь куплю новый.
– Осторожнее надо, – заметил я. Кабель вполне подходил к моему аппарату.
– Это парень разбил. Об стенку. Психанул и разбил, а я вот теперь хожу как бомж.
Даша засмеялась и убрала коробку на полку для обуви.
Я засопел, пожалуй, сильнее, чем думал.
– А почему он не разбил свой, например?
Даша развела руками.
– Ну, откуда же я знаю? Свой, наверное, жалко. Но зарядку потом все равно верните, вдруг куплю такой же, будет запасная.
Я кивнул, поблагодарил и взялся за ручку двери. В подъезде посвистывал ветер из плохо прикрытого окна.
– Послушайте, следующий раз разбейте ему что-нибудь об голову, – вдруг выпалил я, обернувшись. – Почему, вот почему вы, девушки, общаетесь с такими идиотами?
Даша смотрела на меня, широко открыв глаза. В просторном коридоре она казалась совсем маленькой без осеннего пальто и огромного шарфа.
– Так-так, постойте, – сказала она, покачав головой, – я вам помогла, а вы мне мораль читаете. Нет, нас, конечно, много связывает, особенно этот шнур от зарядки, но все же недостаточно для такого.
– Да, – кивнул я и не думая извиняться, – может я вас и не знаю совсем, но что-то мне подсказывает, наверно то, что вы не бросили меня в сложной ситуации в баре, что вы заслуживаете немного лучшего отношения.
– Даша, – наполнила она. – Вы меня теперь знаете. Я Даша.
Мы помолчали, продолжая стоять в коридоре. Она не выгоняла, а я не торопился уходить, хотя уже следовало раскланяться, поблагодарить еще раз и исчезнуть за дверью, чтобы не создавать еще большей неловкости.
– Извините, Даша. Это вообще не мое дело. И еще раз спасибо.
Она кивнула.
– Пойдете в бар?
– Скорее всего. Если у вас, конечно, подъезд не оснащен системой розеток на три ампера.
– Возможно, я чего-то не знаю про наш подъезд, но вот в баре сейчас будет не очень удобно. Скорее всего, все розетки Миши заняты телефонами приятно улыбающихся девушек.
– Вы тоже приятно улыбаетесь Мише, – заметил я.
– Ну, так я же девушка. Давайте сюда ваше устройство и разувайтесь. Посидите минут двадцать на кухне, попьете чай без всего. До магазина я сегодня так и не добралась.
– Это будет верх наглости с моей стороны, – заметил я.
– Я переживу. Разувайтесь.
Я сидел на табуретке за небольшим складным столом и понятия не имел, что я делаю и зачем. Это была одна из самых странных ситуаций за последние десять лет моей жизни. Я припомнил события еще более ранние, покопался в них и засмущался сам перед собой. Закипал чайник. На столе ждала девчачья кружка с сердечком и еще одна с сумасшедшим диснеевским кроликом. Обычная кухня, верхний свет. За окном темнота ночного города без звезд и вечернего уюта. Фотография на холодильнике. Там за слегка треснувшим стеклом Даша и еще какая-то девочка в спортивной куртке. Обе смеются и выглядят чуть моложе. На Даше желтая куртка, а на руке браслет. Я смотрел на фотографию и ощущал, что касаюсь чего-то интимного, личного – чужой жизни. Той жизни, где Даша носит желтую куртку и обнимает неизвестных подруг, где проходит ее жизнь, и живут ее родители, друзья. Того, что остается за гранью академической группы, где ты видишь лишь доступные тебе конечные образы каждого студента и воспринимаешь их по шаблонным критериям: опоздал – не опоздал, выучил – не выучил, ответил – не ответил, спросил—промолчал. Я пытался вспомнить, насколько давно я воспринимаю их именно так. Ведь когда-то я знал любимую музыку моих учеников, как зовут их домашних питомцев и героев любимых сериалов. Это точно было до того, как они стали потоком – серой массой, протекающей из одного академического года в другой, оставляя оценки в журнале успеваемости и пригласительные открытки на очередной выпускной.
