– Я вижу, – смутилась, присев на каменную ступеньку крыльца офисного здания и стыдливо прикрыв ноги расклешённой юбкой-солнце.
– Знаете, я недалеко отсюда живу, во-о-он в том доме, где шпиль. Я принесу пластырь. Ладно? Только держитесь за перила, а то унесёт, – засмеялся он, обнажив белоснежные зубы. – Или... если хочешь промыть рану, идём со мной.
– Мы перешли на «ты»? – от удивления и его наглости подняла брови я.
– Идём! – он будто не обратил внимания на мой вопрос. – Я тебя не зарублю. Обещаю.
– Ты точно не маньяк? – недоверчиво прищурилась я.
– Ну конечно нет! – он дружелюбно подал мне руку, чтобы помочь встать с холодного крыльца.
Я рассмотрела его внимательнее: сверкающие блеском серые глаза, ухоженные, с удлинённой стрижкой волосы, стройное, поджарое тело. Молодое тело...
Мне тридцать два года. А ему... Наверное около двадцати пяти, а может, и чуть больше.
Аптека через два дома.
А я иду к нему домой.
Тася, ты сошла с ума. Одумайся!
Но я, оглядываясь, захожу внутрь дома со шпилем на крыше.
Боже... Тася, что ты опять творишь?..
Внутри подъезд оказался на редкость чистым. Консьерж лишь искоса посмотрел на меня, потому как мой новый знакомый сразу же сделал замечание, что я – его гостья.
Не люблю многоэтажные скворечники: совсем отвыкла от них, живя с Димкой в собственном доме. Но даже это не остановило меня от рискованного шага пойти с тем, кого совершенно не знаю.
Мы подошли к лифту, и мой спутник нажал на кнопку его вызова.
– Чёрт, – выругался он. – Опять не работает.
– Сломался? – ухмыльнулась я.
– Проклятый лифт! – повторил он.
Да он псих!
Я снова оглядела его с ног до головы. Эх, где моя молодость? Хотя – стоп! Я и так молода и привлекательна, иначе бы не заинтересовала его. В глазах этого парня читались не просто элементарная вежливость и желание помочь. В них виднелся пылающий огонёк, под который неугомонно плясали черти. Те, о которых он упомянул, огрызаясь на сломанный лифт.
– Придётся идти пешком, – заключил он, – но если ты не готова, то можешь просто подождать меня здесь.
Я окинула взглядом первый этаж – на меня недобро смотрел консьерж.
– Ладно уж, – улыбнулась, – мне всё-таки не хочется в конечном счёте ампутировать свою конечность в больнице. Так что мне нужен кран с водой. Но говорю сразу – я ненадолго. Только обработаю рану и пойду домой.
Он подмигнул в ответ:
– О'кей. Как скажешь.
Ещё один этаж – и вот его железная дверь. Хм... Пока всё неплохо.
– Пардон за беспорядок, – извинился он. – Не знал, что ты придёшь.
– У тебя необычная квартира, – я обвела взглядом просторное жилище холостяка.
Да, по его дому можно было судить, что он холостяк. Холостяк из холостяков. Никаких женских штучек: косметики, белья, посудных принадлежностей, которые бы купила только женщина – ни-че-го. Всё было расставлено так, как было удобно ему. Иными словами, типичная берлога, в которой обитает только особь мужского пола.
Я в его личном пространстве. И до сих пор не знаю его имени. Кошмар.
– Ты писатель?
– С чего ты взяла? – поднял брови он.
– У тебя очень много литературы, – пояснила я, всматриваясь в полки с книгами. Толстой, Бунин, Островский, Гоголь – это из русских писателей. Шекспир, Гюго, Верн, Лондон – зарубежная классика, знакомая практически каждому. И это лишь малая часть всего, что я успела рассмотреть.
– Я журналист, – сдержанно ответил он на мой вопрос. – Ты хотела промыть рану. Ванная налево, вон там.
