Аргон. Дебют - страница 2

Где-то там, в технической комнате, Дэн и Алик сейчас готовят голопроекторы для второй половины шоу. Синхронизированные с его пультом, они превратят танцпол в совершенной иной фантастический мир. А е, кто ещё и не брезгует использовать дополненную реальность, будут в полнейшем восторге.

Тёма знал, что Дэн подгрузил в сеть клуба множество хитрых виджетов, чтобы радовать всех любителей цифровой реальности. Спецэффекты, персонажи, интерактив.

Скоро начнётся шоу, главой которого будет Артём и его пульт, а сердцем - техники и диджеи «Юкатана». Высокотехнологичные фишки, которыми всегда славился их клуб, неизменно создавали вечерние аншлаги. Виталик Алексеев и Елена Крейн - владельцы клуба - на свою команду чуть ли не молились. Потому и платили хорошо, и давали работать в клубной студии сколько душе угодно.

Тёма, попивая чай, разглядывал лого DJ R-Gone, висевшее над его головой, и подумывал о том, что к моменту выхода нового альбома надо бы заказать редизайн. Освежить.

«Красавчик, вечер только приближается к экватору, а я уже вся мокрая» - к сообщению Яна прикрепила пару фоток, и Артём вдруг осознал, что вечер и впрямь тянется непозволительно долго.

Где была сейчас Яна, он не видел. Впрочем, когда пришло ещё несколько фото - уже её подруг, Артём по декорациям и элементам интерьера вычислил их локацию. Группа столиков слева от бара. Элитное место. Кажется, бронировали его чуть ли не месяц назад.

Артём расстегнул пару верхних пуговиц, сделал пафосное лицо, прикусив слегка губу, и отправил в ответ такое сэлфи. Не выдержав, он заржал, и тут же пролил чай себе на джинсы.

- Да чтоб тебя! - Артём засуетился в поисках салфетки, так как чай попал ещё и на пульт. - Вечно проблемы из-за сисек!

Чья-то рука мягко коснулась его плеча, пока он возился с салфетками.

- Друг...

- Что, простите?

Артём посмотрел на незнакомца. Тип в чёрном худи, мешковатых штанах и кедах. Стрижен коротко, лицо совершенно обычное, непримечательное.

- У меня перерыв, дружище.

- Нет, я по делу, - тип начал что-то искать у себя по карманам. - Сейчас, она здесь была.

Артём вздохнул. Если в задрипаных клубах на окраине его часто доставали местные торчки, неадекваты или просто неугомонные пацанчики с района, то в «Юкатане» хоть и было чище и спокойнее, но зато каждый меломан считал своим долгом дать совет диджею.

- Дружище, я не ставлю треки по заявкам, - начал объяснять Тёма. - Такая программа бывает, но не сегодня. Сегодня у нас шестой номерной альбом Сэмми-боя, сечёшь? Эксклюзив.

Но тип его не слушал. Он обыскивал карманы штанов и худи, пока не извлёк на свет искомое. Модуль памяти. Тёмно-серый, как неполированная сталь, с тонкими синими прожилками вдоль корпуса. Стильная штучка, если подумать. Артёму понравился дизайн, но не понравилось то, что за этим крылось.

- Да не ставлю я...

- Вот она, друг, - парень протягивал ему модуль. - Я её уберёг, но сохранить не смогу. Надо было отдать кому-то. Вот и решил отдать её тебе.

- Кого её?

- Сомнию.

Он настойчиво протягивал Артёму модуль, и при этом не казался пьяным или обдолбанным. Парень излучал дружелюбие, пусть и вёл себя, как сумасшедший.

- Включи её, ты должен увидеть, - повторил он более настойчиво.

Тёма глубоко вздохнул.

- Дружище, давай я сделаю это после основной программы и...

- Ты не понял, - парень покачал головой. - Она не помешает. Музыка будет та же, но... станет иной, меняющей мир.