Правда, никакими особыми нюансами пресловутые история да образ жизни богаты не были.
По вполне понятным соображениям акционерное общество «Голдэн Вёлд» заселило свою вотчину, главным образом, умельцами ручной рубки и ручной же обработки дерева. А тайны редких этих ремёсел ещё недовымерли только среди людей крайне своеобразных: у сибирских новостароверов, у постпуритан из Последнего Оплота (это, кажется, где-то в… э-э-э… короче, в каких-то дебрях) да на Запарсечной Сечи у тамошних предкопоклонников. Обозначившуюся староверо-пуританскую общину в рекламных целях старательно довели до соответствующей законченности и блеска, а потом… Впрочем, АО «Голдэн Вёлд» очень быстро избавилось и от необходимости заботиться о «потом», и от права на существование – роль избавительницы сыграла ООР со своим Законом об Охране Прав Астропереселенцев (аббревиатуру русского названия вслух лучше не произносить), закрепившим за означенными переселенцами преимущественное право собственности на разрабатываемые ими ресурсы мира-акцептора.
* * *
Ненастье будто нарочно решило вусмерть измытарить Матвееву душу своим назреванием. Всё тяжче набухало водой отвислое небо – казалось, что некуда уже, что с мига на миг косматое брюхо туч не выдержит, треснет, хлестнёт изождавшийся мир кишками ливневых струй… но пока это лишь казалось.
Давно уже уличные заборы да стены раздались, расплескались в стороны штормовыми волнами подмятой ветром степи; уже заугадывались впереди, на самом острие сходящихся к горизонту дорожных обочин мутные привидения космодромных строений… А Матвей шагал себе и шагал – набычась, топя щеки во вздыбленном вороте, обеими руками натягивая на уши шляпу того самого фасона, который в своё время подтолкнул старину Ноя к идее ковчега…
Шагал.
Вперёд да вперёд. Вслед за пыльными струйками, невесомо скользящими по наезженному лесовозами керамобетону.
Беседуя со старым сморчком Матвей, как всегда, соврал. Даже учителю Чинарёву вряд ли бы вплюнулось в голову наслаждаться местным катаклизмом на лоне местной природы. А уж хакеру-поэту в отставке Молчанову такое бы в голову не вплюнулось и подавно.
На самом деле хакер-поэт, отгородившийся от мира фамилией Чинарёв, имел на остатках ума совершенно иную цель: уйти, куда глаза глядят, лишь с одним определённым условием – как можно дальше от дома, который… который…
Впервые за десять… за уже десять с каким-то там лишком лет у него было появился дом.
Свой дом.
Почти.
Почти свой и почти появился.
Мечта, решительно прогнанная в самые задворочные щели души. Мечта про что-то похожее на блочный трёхэтажный «казённик» в Сумеречных Кварталах. Похожее не трещинами на грязно-сером фасаде, не сквозняками, не допотопными стеклянными окнами, которые по ночам жалобно звякают от уличной внезапной пальбы. Похожее тем, что там всегда ждут (пока есть кому ждать и кого), и там всегда примут. Спрячут радость за показным равнодушием, или злорадством, или за ещё чем-нибудь якобы нехорошим… Но всё равно примут. С радостью. Опять же, покуда есть кому и кого.
С самого первого дня Матвей суеверно запрещал себе надежду, что здесь, на Новом Эдеме давнишняя мечта сбудется. А когда стало уже совершенно понятно, что правильно запрещал, что таки не сбудется – взъярился от разочарования. Хотя ведь никакого обмана здесь не было… разве только самообман.
Вот и всё. И непонятно теперь, куда деваться; понятно только, куда теперь деваться нельзя, и в это «нельзя» умещается как бы не вся планета. Увы, Матвей Молчанов настолько очинарёвился, что одним ударом безвозвратно разбил своё «теперь», не озаботившись даже хоть только подумать о какой-нибудь лазейке в «потом».
