Автографы для любимых - страница 5



З. Фрейд.
Напридумал тебе непростые слова,
нанизал их на строки, как бусы.
Надарил их, как дарят, в морях острова
чтобы ты не бывала грустной…
И как только устанешь от синих снегов,
дорогими вдруг станут утраты…
Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,
Где живу я веселым пиратом.
Там солнце бывает уловом в сетях
там радость, как клады, находят…
Там быстрые кони пасутся в степях
и в рощах влюбленные бродят.
Там ночи звенят от лихих петухов
и старости там не бывает…
Там в зареве алых своих парусов,
порой карабли приплывают…
И как только устанешь от синих снегов,
дорогими вдруг станут утраты.
Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,
что тебе надарил я когда – то!

«38»

«Жизнь постоянно отвлекает наше внимание и мы даже не успеваем заметить, от чего именно.»

Франц Кафка.
Над Крымом синева и шорохи цикад…
Ковром лазурным море распласталось.
И тавры в реках вновь коней своих поят —
тут их эпоха будто навсегда осталась.
                         Струится жар от выгоревших скал,
                         леса манят и тенью, и прохладой.
                         Да, я тебе в Крыму с природой изменял —
                         и в этом, признаваться мне совсем не надо!

«39»

Синие искры в синих снегах —
синие искры – в твоих глазах.
Месяц у ночи на поводу.
Плавают звезды – в битом льду…

«40»[10]

«Любое искусство – это опыт возвращения в детство»

Матерлинк
«…Не станет радости простой,
но на душе не будет пусто.
Оставлен мне отцом, как слиток золотой —
в наследство – дар живой искусства!»
(своя истина)
Как картины она любила…
В мастерскую неслышно входила.
У окна по одной выставляла,
как детей, их подолгу ласкала…
                         На холстах, где бродили кони,
                         где по рощам желтели клены,
                         замирали ее ладони…
                         Так торжественно, так влюбленно…
И сквозь пальцы – краски струились…
И глаза так смеялись лучисто.
Так случилось, что мы влюбились
до боли красиво и чисто…
                         Как любила она как любила —
                         краской пахнущие картины…

«41»

«Искусство поднимает душу от земли к небу.»

Ге.
Я в картине твоей на стене —
глянешь – вспомнишь опять обо мне.
А на ней – так, какой – то пейзаж,
берег моря и маленький пляж…
                             Как же вдруг нас туда занесло?
                             Уронила ты в воду весло,
                             и от лодки на дне еще тень,
                             и вокруг— такой солнечный день!
Ничего я тебе не сказал…
Мы причалили возле тех скал,
что висят у тебя на стене…
В день ты вспомни хоть раз обо мне!

«42»

Поселилась в душе тревога,
поселился в глазах непокой.
И приснилась мне нынче дорога,
что течет голубою рекой…
                             И приснились мне милые дали,
                             у реки берега – камыши…
                             Здесь дарили, а здесь растеряли
                             мы частицы своей души…
И как будто – бы в этом просторе
кто – то криком кричит на всю ширь,
что ушел пастухом я на взгорье,
ну а ты подалась в монастырь…
                             Забывай, что забыть давно надо.
                             Я ж найду, обрету свой покой
                             и однажды к тебе свое стадо —
                             пригоню – в монастырь, под горой.
Будет тихий и ласковый вечер…
Под неясный, неведомый звон
оголишь ты красивые плечи,