И журавлю
Покидать милый Север, ныряя на юг
Сквозь решетку небесного сита.
Пусть осенью смежные грозам проснутся агавы
Хотя бы в картинке журнальной смешной позолотой.
И гром по-апрельски воспрянет и грянет
Хотя бы почти в онемевшей шкатулке,
Что музыку то ли минуту назад, то ли сто лет издавала,
Словно указ государь,
Ну а нынче посыпана стружкой
Табачной,
Крошкой наждачной
Или засохшей пыльцой вдохновенья.
Наших путей закоулки –
Не избежать столкновенья! –
Сомкнутся навек.
Станем – как должно – два тела,
Един человек.
14 марта 2019 г.
БМ
И каждый день, заточенный под утро,
То хмурым был, то безнадежно-мудрым.
Шептались в поднебесье облака,
Звезда кому-то сонно улыбалась.
Я каялась, прощалась, расставалась.
Но все-таки мычание быка
Я слышала Европой, Афродитой
Являлась в бурной пене. И убита
Была я Марфою, и Жанной – сожжена.
В гнездо моих ладоней мчится сердце.
И крылья беркута наигрывают скерцо.
Ты видишь – женщина, а думаешь – жена.
К тебе стремится сердце. Нас молитва
Соединила Божьим алгоритмом.
8 марта 2019 г.
ВВК
Визуальные образы июня, нанизанные на
I и II строфы «Колыбельной Трескового мыса» И. Бродского
Пространство
Онемевшей гармошкой, испанским дырявым веером,
Нецелованными запястьями голубых танцовщиц
Сложило время.
И отныне не ногу – в стремя,
А наоборот.
Перекошен рот.
Вернее, перечеркнут зигзагом слова подбородок.
Глаза – отдельно.
И вдоль левой части лица
Начинается
Улица,
Которую взглядом не перейти,
Нюхом не переплыть,
Только волком
Вынуть степенно
Степное солнце Куинджи, Луну из кармана,
Расстегнуть циферблат
И скованно выть.
Выпь
Где-то в болотах
Акварельно
Рисует шаг
Циркулем, растущим из пуза.
Медуза
Пыжится подражать зонтику,
Смятому коврику, юбке, надутой ветром.
Побуду немного уткой.
Украшать гнезда так глупо.
Но хочешь – землю со дна достану
Или сама землею стану,
Землей сто первого километра,
Песком твоего Туркестана,
Где зноем лениво размазан запах шафрана.
17 июня 2019 г.
Над головой пиала голубая,
В ней медленно солнце горит, притяженьем влекомо:
Так манго падает в море,
Эмпатия бьется о горы в горе.
Затухает вечер под Шуберта в ля миноре.
Затихает волны вспененной бег,
Аритмия изранивших чувств – тише.
Так – ток и всё ток – каштаны по крыше
Трамвая,
Так – ток и всё ток – к небу и выше
Стремится твоя душа.
У лестниц прогнили ступени,
Надломлен и стебель бобовый.
Эмпатия смахивает со лба
Пот рудокопов и прах рудниковый.
Родник всё чище.
Сошью тебе крылья.
Слышишь,
Трепещут уже?
Сошью тебе крылья из облака, стали, малиновой пенки.
Приклею их, как подорожник к израненной в детстве коленке.
17 июня 2019 г.
И пагубно увечье пустоты,
Рождающей фонтаны и фастфуды.
На каждой улице, на каждом блюде –
Ты,
Как рыба, бьющая о лед плавник.
Простуде
Дай дорогу. И фагот
Немедленно концертом не умрет.
Источник слова ищешь,
Как утеху.
Побуду для тебя – библиотекарь.
Следуй за белым кроликом ковылем Юга,
мхами
Севера
Страусом, в землю ввинченным.
Пусть все восторги и покаяния
Вымучены
На полотнах да Винчи
В ночь со среды на пятницу.
Сквозь прощения и прямиком в рай
Меня пока отлихорадит стихами.
Ты полетай на крылышках, полетай.
Для тебя сегодня заштопаю матрицу
17 июня 2019 г.
Печаль свою шептать воде текучей,
Как будто бы она – твой вечный случай,
Твой мнимый паж и проводник минучий,
Минувший полдень, утомивший день.
И каждый шаг ее вьюнку научен,
Как аксиома, вычурная лень.
Едва брести сквозь утомленность парка,
