Кстати, Митяй сидел тут же, неподалёку. Кажется, развлекался, играя в домино с такими же "культурными личностями", как он сам. Каждую партию он ознаменовывал поднятием стопки, не нарушая традиции. Блин, пройдёт несколько месяцев, а картина точно не изменится. Всё будет так же: домино, стопки и громогласные споры о чём-то непонятном.
Не могу решить, радоваться или сожалеть, что прописал такого персонажа. Но, честно говоря, он всё равно кажется каким-то родным. Уютным, что ли, на фоне всей этой странной истории.
Хорошо ещё, что никто рядом не замечает, как я стою и улыбаюсь, смотря на него с каким-то почти отеческим выражением. Иначе позора бы не оберёшься. Представьте картину: человек смотрит на местного алкоголика с такой теплотой, будто видит в нём героя своего времени. Вот только для меня он действительно частичка этого мира, пусть и не самая гламурная.
Вдохнуть глубоко, чтобы почувствовать, как кислород разливается по лёгким, освежая сознание… Но нет, тело словно противится. Вдохнуть, я сказал! Но непослушное тело как будто отказывается выполнять команду.
Хотя, если задуматься, его можно понять. Даже на улице чувствуется густой запах дешёвого алкоголя, а от "грозы вино-водочного" ветерок приносит ещё более насыщенный аромат. Этот букет явно не способствует отдыху или вдохновению.
Тем не менее, я всё-таки пытаюсь сосредоточиться. Если даже воздух здесь такой тяжёлый, нужно держать голову ясной. В конце концов, у меня есть цель, и ни ароматы, ни их источник мне не помешают.
Запашок явно не фиалковый, зато смелости прибавляет. Или это не смелость, а просто эффект от "вдыхания", и я сам напился в зюзю от этого аромата? Стоп, отставить размышлять! Здесь начинается театр одного артиста, причём для одного зрителя.
А ведь в детстве мама мне говорила: «Иди в театр!» Но упрямый ребятёнок только топал ногой: «Не хочу! Не буду!» Вот результат. Может, если бы тогда послушал, сейчас бы не лазил по таким местам, а стоял на сцене Большого театра, играя главную роль. И, знаете, перспектива быть артистом в классическом смысле слова вдруг не кажется такой уж плохой.
Мечты, товарищи, это хорошо, но для дела они подходят плохо. Особенно когда ты стоишь перед дверью магазина уже минуты две, как нерешительный школьник перед кабинетом директора. Судя по взглядам окружающих алкоголиков и тунеядцев, они прекрасно меня понимают. Ещё чуть-чуть, и, кажется, предложили бы присоединиться к их "банкету".
Я бы, может, и согласился, но только если моя "комедия" окончательно провалится. А пока вздыхаю, собираюсь с духом и открываю со скрипом эту типичную для таких мест деревянную дверь. На ней, как и везде, висит железная ручка, которая держится на честном слове и двух саморезах.
Классика жанра. Нижняя часть двери вся в грязи, отпечатках ботинок и следах времени. Похоже, все ноги двора отметились на ней, оставив свой уникальный "автограф". Атмосфера, что тут скажешь. Но отступать уже некуда.
Внутри помещения запах только усилился. К уже знакомому аромату дешёвого алкоголя добавились восточные травы, сладковатый запах конфет, пряников, колбас и сыров, а также нотки фруктов и овощей. Почему такие значимые места для сюжета я не оборудовал хотя бы кондиционером? Или хотя бы освежителем воздуха? Здесь было не просто душно, а почти невыносимо жарко.
Как и ожидалось, за прилавком стоял Гирк. В человеческом облике он сейчас выглядел как грузин с добродушной улыбкой. Небольшой животик, огромные усы, глаза, сверкающие радостью, и улыбка до ушей, устремлённая прямо на меня.
