От таких мыслей ноги сами понесли меня прочь из парка. Однако стоило дойти до выхода, как я остановился. И тут меня осенило: ведь никто не пишет три страницы о том, как герой без приключений едет домой. Другими словами, я понятия не имею, где живу. Случайный парадокс, о котором забывают даже авторы.
Но в такие моменты можно хотя бы порадоваться существованию интернета. Если человек не параноик, там сохраняется всё подряд – от последних кликов до маршрутов. А ещё, в моих руках был мобильник. Причём настолько новый, что мне стало очевидно: в умственной отсталости Степана я не зря никогда не сомневался.
И не поймите меня неправильно. Этот герой живёт в полуразвалившемся доме, который не ремонтировался с самого его создания. Работает он на низкооплачиваемой работе, из тех, где начальники умеют портить жизнь даже самым стойким. Покупать такие телефоны в его положении – не просто нерационально, а откровенно глупо. И вот я, его новый временный пользователь, держу в руках последнюю модель года. Вопросов к нему становится всё больше.
Ну ладно, это уже промашки Степана. Зато объект поисков мне буквально преподнесли на ладони, в самом прямом смысле. Пароль от телефона я, разумеется, не мог знать, но отпечаток пальца никто в этом мире менять не удосужился. И, как результат, защита данных не то чтобы сильно сопротивлялась. Уже через пару секунд услужливая система подсказала мне, где находится мой "родной" дом.
Сидя в такси, решил проверить банковские счета через приложения, которые, словно специально для меня, уже были установлены. Конечно, это преувеличение, но факт остаётся фактом. А вот по деньгам всё оказалось грустно. На счетах набралось всего тысяч двадцать.
Кому-то это может показаться неплохим накоплением, но напомню: зарплата у Степана была вчера. И что-то мне подсказывает, что эти двадцать тысяч – всё, что осталось от неё после долгих месяцев экономии. Впечатляет, правда? Вот и я думаю, что восхищаться тут особо нечем. Степан, как и ожидалось, герой… специфический.
Доехали быстро. Когда я закончил с денежными манёврами и принял грустную реальность бюджета, взгляд сам по себе переключился на вид из окна. Город, конечно, в нашем мире не существовал, но выглядел вполне обыденно, как один из среднестатистических городков России. Ничего выдающегося: старые дома, редкие деревья, чуть облупившиеся фасады. Всё настолько привычно, что даже не вызывает вопросов.
Символично, что таксист остановился на улице Ленина, дом 10. С виду это оказалась вполне приличная многоэтажка, даже слегка обманчиво ухоженная. Но, как известно, по внешнему виду в России не стоит судить две вещи: девушек и дома, построенные до 2000 года. И если девушки ещё способны приятно удивить, то фасад дома скорее всего лишь красивая обложка для потрёпанной реальности внутри.
Как я и описывал, подъезд оказался полностью убитым. Повсюду красовались надписи вроде "Здесь был Вася" и менее цензурные комментарии, например, о том, что "Аня – нехорошая женщина". Листовки, приклеенные наобум, дополняли общий хаос. А запах… он был настолько специфичным, что я даже на миг усомнился: может, метафора про "убитый подъезд" была слишком мягкой.
Но все эти детали волновали меня ровно до третьего этажа, где находилась моя квартира. Номер и этаж я знал наизусть – в конце концов, сам их придумал и описывал много раз.
