И в зрелых линиях есть доля совершенства.
Усталый взгляд – не зеркало души.
В минуты горечи, печали иль блаженства
Она стареть, я знаю, не спешит.
Штрихи морщин, надтреснутые губы,
Поникших щёк изогнутый овал.
Прости его, что так небрежно – грубо
Художник твой портрет нарисовал.
Художник Время, он ещё и Скульптор,
И Лекарь, и Судья, и Педагог.
Учил любви, терпенью и прощенью,
А научить уму так и не смог.
Ума нам явно не хватает, —
Ошибок столько совершать!
И на одни и те же «грабли»
С беспечным постоянством наступать!
Зачем нам ум, когда упрямым сердцем
И чувствуем, и верим, и творим?
На языке смиренья и доверья
И с Ним, бывает, говорим…
