Бабочки в моем животе, или История моей девственности - страница 4

Я тут же представила себе Маришу, сидящую на металлическом ящике для тары под забором и брезгливо отхлебывающую пиво из жестяной банки, жеманно отставляя при этом мизинец.

– А это мысль! – озвучила я, хохоча над представленной картиной.

– Я тебя умоляю, не начинай, – разозлилась Мариванна.

– Ну, зачем тебе эти старперы? – взмолилась я, огорченная перспективой охмурения денежных мешков. Не то чтобы я не любила богатых дяденек, но сама процедура игры в благородных, материально незаинтересованных девиц из высшего общества, пляшущих перед толстопузиками, навевала на меня зеленую тоску.

– А тебе, значит, не нужны? – ехидно вопрошала Мариша. – Тебя, значит, устраивает три месяца копить себе на приличное платье, ездить в метро и горбатиться над своими переводами?

– Ну, не совсем, – частично сдалась я, давно мечтающая о собственном авто и гардеробной размером с квартиру, сплошь набитой шмотками из последних коллекций.

– Вот видишь, – заключила мудрая наставница Мариванна и, закатив глаза, глубоко вздохнула. – Просто мы не созданы для такой жизни. Такие красотки, как мы, должны ездить на «порше», ежедневно менять бриллианты и лежать у бассейна собственного особняка с колоннами.

– И спать со старперами, – добавила я.

– Я тебя умоляю, – негодовала Мариванна. – Ну почему обязательно со старперами? Неужели олигарх не может быть молодым привлекательным мужчиной?

– Молодой привлекательный мужчина – это альфонс, моя милая. А олигарх – это толстопузенький, лысенький крепыш с маслеными глазками и жабьим подбородком, – заключила я с видом дипломированного эксперта по богачам.

– По-моему, есть очень даже симпатичные, – не соглашалась мириться с жестокостью жизненных реалий Мариша. – А сорок лет – это вовсе не старпер, между прочим, – добавила она и чувственным выхлопом отправила струю табачного дыма в сторону проходившего мимо брюнета.

– Ладно, твоя взяла, – пассивно согласилась я, провожая взглядом задымленного брюнета. В конце концов, если среди олигархов есть и такие, то жить можно.

Мы ритмично извиваем свои сексуальные изгибы в такт музыке. Пожалуй, танцы – это единственное, что я люблю в клубах.

«Relax. Take it e-e-easy…» – орут в уши динамики, и я, послушно расслабляясь, стараюсь быть проще. Два бокала мартини с соком благоприятно сказались на моих взаимоотношениях с миром. На мне короткое платьице из Маришиного гардероба, которое она сама называет не иначе как «написьничек» и которое она заставила меня надеть, потому что в нашем возрасте и положении грех скрывать от окружающих свое главное достоинство – ноги. Однако в нем не очень-то удобно танцевать. Впрочем, наплевать. Мне жарко и хорошо, и волосы приятно щекочут мою полуголую спину. Я люблю танцевать. И у меня это неплохо получается. И мне решительно плевать на все, а на Маришиных старперов в первую очередь. Потому что мне классно.

Мариванна скачет рядом. Это надо видеть. Ее танец – сплошная демонстрация себя, неотразимой. Вот, мол, ее ноги, посмотрите. А вот она сейчас наклонится, и вы сможете отчетливо увидеть ее грудь. А эти ритмичные покачивания бедрами! Если постараться, можно представить себе аналогичные телодвижения, но в более интимной интерпретации. Мариша не любит танцевать, но вынуждена делать это в целях самопрезентации. Кроме того, не зря ведь она записалась на уроки эротического танца.

Да, кстати, танцпол – отличная точка для обзора всех посетителей клуба. И моя подруга отлично это знает. Взгляд ее пытливо блуждает по всем мало-мальски прилично выглядящим мужикам.