Читать онлайн Светлана Тимина - Backstage. За кулисами
1. Пролог
ПРОЛОГ
В тот самый день, когда я, как и большинство моих коллег до этого, впервые ступила на перрон столичного вокзала, сжимая в руке ручку одной-единственной дорожной сумки, я сказала себе: должно случиться что-то хорошее.
Лил дождь. Не очень удобно было держать одной рукой зонт, а другой - чемодан. Я с тоской смотрела на встречающих - меня некому было встретить.
Набрала полные лёгкие воздуха.
Все изменится, Милана. Так я сказала себе тогда.
Столица манила яркими огнями, большими возможностями и шансом найти своего принца. Оттого-то сюда со всех окраин необъятной родины и слетались, словно мотыльки на пламя, молодые девчонки. Да и те, что постарше, тоже стремились наконец сбежать из серых бесперспективных застенок своих Усть-Урюпинсков.
Я была одной из них.
И мне повезло.
Повезло завоевать сердце того, кого вы, не исключено, прямо сейчас созерцаете на экранах своих телевизоров, скрывая волнительную аритмию и запредельные эротические фантазии.
Покорить мужчину, чьи деньги вы с таким упорством считаете, забыв, что считать чужие не комильфо.
Стать женой того, ради кого вы, кто помоложе и поглупее, готовы были лить слезы и царапать свои запястья ржавым «Джилеттом» от безысходной тоски.
Вы думаете, мне повезло.
Если вам интересно, перед вами она. Моя история без прикрас.
Готовы, курочки? Готовы к тому, что находится по ту сторону экрана, за кулисами моей красивой иллюзии счастья?
Добро пожаловать в мой мир. Только не обижайтесь, если вас из него вынесут с поломанной психикой и вперёд ногами. Потому что чудес не бывает ни с кем и никогда, даже если об обратном вопит яркая картинка в «Инстаграме».
2. Глава 1
- Это?.. Ты здесь живёшь?
Смотрю на облупившуюся плитку подъезда, выбитые стекла, грязь на лестничной клетке. В нос ударяет вонь окурков и кошачьей мочи. Человеческой - тоже. Вместе с запахами гниющих отходов в мусорных пакетах у дверей.
Эвелина приподнимает бровь. Смотрит на меня как на насекомое.
Она сама здесь кажется неуместной. Ослепительно яркая блондинка в хорошей реплике «Баленсиага», в туфлях на высоких каблуках с имитацией камней Сваровски, пахнущая нишевой «Киллиан». Волосы блестят, пухлые губы притягивают взгляд. Она - и этот клоповник...
- Добро пожаловать в реальный мир, детка! - копируя голос переводчика старых фильмов, извещает она. - Что, не Версаль? Привыкнешь.
И вновь смеряет меня взглядом, от которого я чувствую себя... Ну, примерно тем, чем пахнет в подъезде. И я непроизвольно сжимаюсь.
Промокшая под дождем, пахну потом, волосы висят лохмами. В дешевом китайским тряпье и в стоптанных туфлях.
Я понимаю, что приятельница видит во мне некондицию. В ее глазах вопрос: «На куй ты приперлась, первопрестольная не резиновая?". Увы, отказать мне не могла - когда-то моя мать откачала ее отца на пороге инсульта. Отрабатывает добротой.
- Внутри не лучше. Нет, ты можешь, конечно, поехать в отель... Хочешь в отель? Цены знаешь?
Я захожу в коридор. Пахнет пылью, пригорелой едой, духами и затхлостью. Но тепло - и это радует. Снимаю промокшую курточку. Туфли тоже набрали воды. Киваю, благодаря за тапочки - разовые, такие в отелях выдают.
- Я, честно говоря, думала, жилищные условия лучше. Просто у нас такого нет... вспомни...
- Это Москва, Мила! - голос Эвы (в миру Клавы) становится холодным и высокомерным. - И здесь нечего крутить носом! Привыкай и к грязи, и к убогим условиям.
- Но ты же зарабатываешь так много! Почему тут?
- Потому что это инвестиция в себя, и она ещё не отбилась. Ты знаешь, сколько стоит покрасить волосы в хорошем салоне? Ты челюсть уронишь. Филеры? Зубы? Солярий? Отбеливание ануса?
- Отбеливание чего?!
- О боже. У тебя шок, - смеётся Эвелина и, сбросив туфли, с наслаждением прислоняется к стене. - Ничего, через месяц побежишь делать. Хотя нет. С таким наивняком ты за месяц не заработаешь столько. Проходи на кухню и ставь чайник. Болеть у нас не по фен-шую.
Подчиняюсь, скинув влажную куртку и зябко поёжившись. Чемодан подождёт. Ясли я заболею в свой первый день в столице - пиши пропало. Мне нужна работа. Как можно скорее. Кто захочет танцовщицу с красным хлюпающим носом?
- Стой, - тянет Эва. - Что у тебя со спиной?
- А что с ней? Белая?
- Нет, с осанкой что? Тебя били? Или у меня потолки низкие?
Распрямляю плечи и бегу в кухню. Ну как бегу - ускоряю шаг, пока землячка не затроллила меня до слез. В родном городе у нее это получалось хорошо, особенно в школьные годы. У нас с Клавой вообще странная дружба. Но она пока что мой единственный шанс зацепиться в столице и устроиться в приличное заведение. Какая ирония. Я, Милана, танцовщица, которой пророчили большую сцену. И зарезали на всех возможных кастингах, озвучивая непомерные суммы откатов.
Эва критически оглядывает мою подтянутую фигуру, отточенную балетом и джаз-фанком.
- Бедра широкие. На LPG-массаж, я так понимаю, денег нет. На зал тоже, да и времени не будет, если сразу работать возьмут. В общем, пока ты не фонтан, мягко говоря.
Я как раз щёлкнула кнопку электрочайника и потянулась к пакету с печеньем. Но последние слова приятельницы заставили одернуть руку, проглотив слюну.
Не то чтобы я поверила ей с первых слов. Своё отражение в зеркале я видела. Но Эвелина научилась круто подавать себя. И несмотря на то, что она была ниже меня ростом, с полным отсутствием талии, да и выглядела полнее, я вновь ощутила себя провинциальной дурнушкой.
- Мне кофе наведи. В шкафчике. С нами живёт ещё одна тёлка. Но скоро свалит, нашла себе папика. Правда, с таким жлобом долго не протянет.
Я кивнула, но слова приятельницы оставили неприятный осадок. А она словно решила меня добить, заметив, что я растерялась:
- А что ты думала? Двадцать пять - как приговор. Пенсия для таких, как мы. Тут и за Ахмета с ларьком шавермы в пору зацепиться.
- Кла... Эва, а тут есть студия? - спросила я, чтобы не продолжать неприятную тему. - Танцевальная. Мне надо потренироваться.
- В клубе натренируешься, если Марьяна тебя примет. Поверь, с таким загрузом ничего не захочешь.
Я молча приготовила нам растворимого кофе - на плите варить в джезве не рискнула, всё-таки непривычно, да и квартира чужая.
- Рассказывай, что там. Как сама? Виталя без мордобоя отпустил?
- Он хороший. - Я положила две лодки сахара в чашку. Эва отрицательно покачала головой.
- Мне без. От сахара целлюлит растет. И сама прими на заметку, мой совет.
- Отпустил. Он сам приедет в Москву скоро. У нас же никаких перспектив.
- Ну, почему никаких? Сбор урожая, стройка, молоко на рынок.
- Клава, прекрати.
Градус температуры понижается. Моя подруга сжимает губы и холодно цедит:
- Никогда. Больше. Так. Меня. Не называй.
В школе она сразу срывалась на крик, когда что-то было не по ней. Даже носы разбила парочке одноклассниц. Но сейчас пытается «держать лицо», как столичная чика. Это смешно. Но у меня нет особого выбора: я, конечно, могу ее послать и сама попытаться найти работу и жилье, но это определенный риск, и займёт кучу времени.
- Извини. Я устала с дороги. И есть хочу, магазин далеко?
Не хочу посягать на ее продукты. Но Клавдия манерно откидывает волосы назад.
- Вообще-то мы питаемся в кафе. Сиди, не надо никуда бежать. У меня есть суши и бутерброды.
Вот за это я ей благодарна. Правда, радость преждевременная. Я не умею пользоваться хаси, оттого, плюнув на все, беру вилку и утоляю зверский голод.
- Ох, святая простота. Ничего, я тебя оцивилизирую. Ешь, обустраивайся и попробуем привести тебя в божеский вид. Чтобы Марьяна не послала тебя с порога на кухню с глаз долой.
Это неожиданно.
- Сегодня? - говорю с полным ртом под презрительным взглядом Эвы.
- А ты как думала? Москва не терпит праздного чилла. Если пролетишь, будет время на поиски чего-то ещё. Давай, распаковывай чемодан, мой голову и будем делать из тебя человека...
Вода еле теплая. Мне приходится греть чайник и разбавлять ее. В самый разгар головомойки Эвелина без стеснения входит в обшарпанную ванную комнату, отодвигает шторку и критически осматривает мое обнаженное тело.
Шампунь щиплет глаза. А я тщетно ищу, чем прикрыться. Кроме пены нечем. Это неприятно. Я стеснительная. А моя Московская «фея-крёстная» смотрит так, что я чувствую себя племенной кобылой на торгах.
- Неплохо. Мышечный рельеф бы тебе набрать. И бедра, бедра... Отъела на бабушкиной сметане.
Наконец промываю глаза, пытаюсь закрыть шторку.
- Так, целка непорочная, это оставь. Знала, куда ехала. В клубе тебя сотни взглядов за вечер будут иметь. Возьми мой скарб для тела. Потом молочко в розовом флаконе. И следы от купальника. Ну блин, чем думала? Придется автозагаром замазать.
Отжимаю волосы, испытывая острое желание послать ее.
- Сделаешь высокий пучок. Потом концы посеченные обрежешь, отведу к мастеру. Пока что маску мою от «Альтерна» можешь взять. Розовый шкафчик. Давай, я жду.
Она уходит. А мне до одури хочется лечь спать. За окном дождь, день клонится к закату. Кажется, я долго ещё не смогу попасть в постель...
Пора бы уже перестать удивляться беспардонности Эвы, но нет. Когда я, пахнущая ароматным молочком для тела, вхожу в комнату, она сидит над моим чемоданом, недоумевающе разглядывая шмотки. На меня едва обращает внимание, кивает
- Вот твоя постель. Уборка раз в три дня. Мужчин не водим, тусы не устраиваем. Это вся твоя одежда?
Вылавливаю из недр чемодана халат, переодеваюсь, коротко кивая.
- Лимиту за версту учуют. Ну да это мелочи. Москвички редко у нас танцуют. Костюм?.. Милка, ты в себе? Куда? Хотя что-то в этом есть. В ролевые игры там поиграть, «босс и секретарша»... Или «госпожа и раб»...
- Я предусмотрела все варианты. Может, придется ходить по собеседованиям, если у вас не выгорит.
- Лучше б ты предусмотрела себе приличное платье. Вот это чёрное кстати ничего. Очень даже.
- Оно для выступлений...
- Вот и отлично! Станцуешь в нем Марьяшке. Сверху жакет, никто не поймет, что оно для сцены.
А затем Эва устраивает мне бьюти-экзекуцию. Рвет расчёской волосы, не забывая пройтись шквалом критики по их цвету и состоянию. Как будто у нас на родине есть возможность хорошего ухода. Там даже о кератиновом выпрямлении не слышали. Потолок - маска из яиц и коньяка. Но куда деваться, я итак все что могла делала. Заказывала в интернете уходовую косметику, не использовала фены и утюжки. Видимо, без парикмахерских ухищрений идеально гладкой волны все равно не добиться...
Эве все же удаётся что-то с ними сделать. То ли ее маска помогла, то ли рука уже набита. Я готова забыть ее колкие замечания. Но тут приходит очередь лица...
Конечно же, мне надо сделать брови, ресницы, загнать гиалуронку в губы, и ещё с десяток манипуляций. Киваю, а сама себе говорю: нет уж. Я личность. Это Клава превратила себя в куклу-муклу. Мне же статус и вид секс-игрушки не нужен. Никто не прикоснется к моему лицу!
Наивная, наивная Милана Савельева. Она ещё не знала тогда, что подготовил ей этот год, как и все последующие.
Отражение радует. Меня не узнать. Даже Эва впервые за вечер делает мне искренний комплимент. Правда, несколько своеобразный:
- Ты пи***та. Похоже, работа твоя. Только не затупил там.
Льет дождь, поэтому Эва вызывает такси. У меня глаза округляются от озвученной суммы за проезд.
- Отработаешь, - говорит она, заметив мой шок. - Давай, нас ждёт новая жизнь.