– Так, ну в одиннадцать вечера я лежала на своем диване, – начала та.
– Прям в одиннадцать? – перебил ее Бертин, – Откуда такая точность?
– Эм… – смутилась Лукка, – Я проголодалась и посмотрела на часы, чтобы понять – тратить ли свое время на поход до кафе или магазина или же остаться дома. На часах было ровно одиннадцать часов.
Бертин сделал несколько пометок в своем блокноте.
– Ясненько… – произнес детектив, – Продолжайте, – дал команду тот и снова внимательно уставился на девушку, – Что вы делали, давайте подробнее?
Лукка покраснела.
– Я читала книгу…
– Какую книгу? – снова перебил ее детектив.
– А как это относится к делу? – нашлась Лукка.
– Просто отвечайте на вопросы. Мы же не в комнате допросов. Мы, как бы… беседуем…
Ну как же, как же…
Лукка начала уставать от этих беспочвенных проверок и подозрений.
– Я читала роман.
– Как называется роман?
Лукка прикрыла глаза и вздохнула.
– "Любовь и страсть в аббатстве Фловерхайт"…
– Любите бульварные романчики? – усмехнулся Перкинсон.
– Не стыжусь, – ровным тоном ответила Лукка, стараясь не поддаваться на провокации.
– Хорошо, мы немного отвлеклись… – сказал детектив и, сделав очередную пометку в блокноте, снова обратился к девушке, – Что было дальше?
– Дальше я решила, что все же выйду купить себе чего–нибудь перекусить. Ну, оделась, вышла на улицу, дошла до кафе "Центральный парк". Вам уточнить, что я надела на себя для столь поздней прогулки или вас не интересует мой гардероб? – съязвила та.
Перкинсон отрицательно покачал головой. Словно вопрос совершенно его не задел.
– Вы не знали, что кафе в такое время уже закрыто?
– Как–то не подумала.
– Понятненько… – Бертин Перкинсон поставил свой портфель на колени и достал фотографию, – Вам знакома эта женщина? – спросил детектив и показал фото Лукке.
Фотография была очень старой и смятой. Словно кто–то очень долго носил ее в кармане или хранил в закрытой книге. С фото на Лукку смотрела молодая девушка: строгое выражение лица, правильные черты, тонкие губы, широко распахнутые глаза оттенка лесного тумана и скорби.
– Очень красивая женщина. Это жертва? – с сожалением в голосе спросила Лукка, продолжая разглядывать фотокарточку. Фотография была настолько старой, что она невольно задумалась о том, что сейчас этой женщине, должно быть, лет сто пятьдесят.
Может быть молодая девушка, что была убита минувшей ночью, увлекалась винтажными фото и сделала себе парочку подобных? Мама же любила собирать винтажных кукол, так и тут… Почему бы и нет?
– Да, это Беатрис.
– Как вы уже поняли – мне она не знакома, – ответила Лукка, откладывая фото на стол.
– Вы уверены? Посмотрите на фото еще раз, Лукка, – детектив с нажимом произнес ее имя и девушке стало не по себе. Но она все–равно, еще раз послушно взяла фото и вгляделась в изображение.
Бам!
Яркая вспышка, где–то на задворках сознания опалила Лукку изнутри. Но она не показала виду.
Этот взгляд… – подумала Лукка, поднося фото ближе к глазам, – Где я могла его видеть?
Бам!
Еще одна вспышка, следом за первой. Перед глазами девушки словно распахнулось полотно, и она увидела еще один взгляд. Когда–то брошенный на нее… Но где?
– Кажется, я действительно схожу с ума… Стремно быть сиротой – а то вдруг у меня это наследственное? – подумала Лукка, – Всю жизнь жила с фотографической памятью, но стоит произойти какой–то чертовщине, как я словно укуренная сижу, глазами хлопаю… –
