– Аньшвурдых! – повторил Миф и смахнул со лба пыль.
– Помнится смутно. Давненько уж было. Но кто-то в каком-то баре однажды заметил, что это вполне может быть даже не ругательством, а обозначением низшего ранга только что восставшей и еще толком ничего не умеющей плоти.
– О как… то есть, когда я в Яслях родился – я был аньшвурдыхом?
– Ну да. Зеленым криворуким новичком. Что еще знаю – когда однажды ляпнул это слово в адрес одного достаточно крутого рыцаря-мертвяка… разозлился тот страшно.
– Да-а-а-а… обиделся небось… Так что с планом нашим, сенсей?
– На первых порах, как и сказал – неторопливое вдумчивое освоение Гвактала. Зачистка улиц в темпе медленного и даже нудного вальса, – продолжил гном, не пытаясь скрыть звучащих в его голосе мечтательных ноток. – И пусть наш вальс нудноват, зато он позволит нам набраться опыта и умений. Мы хорошенько подготовимся к грядущим громким событиям.
– Звучит неплохо, Кроуччи! Больше скажу – звучит просто отлично! Я еще далеко не мастер лопаты – а стать им хочу непременно! Слушай, а что с нашими питомцами? У тебя орел…
– Его придется отпустить, – прервал мечтательные измышления гном. – Крис… он останется с нами и продолжит нести стражу в небе Серого Пика. Но уже на правах только друга, а не питомца.
– О… ясно… мне собака не подходит, Аму не сможет и дальше с соловьем воевать. У Лори вроде и нет пока питомца. То есть нам всем четверым нужны питомцы?
– Именно. Причем питомцы должны дополнять друг друга. Перекрывать недостатки как наши, так и собственные.
– Мне питомца, любящего копать! Обожающего копать! – несмотря на усталость, встрепенулся Миф.
– И таких питомцев, чтобы нам с ними было интересно, – улыбнулся гном. – Само собой. Игра должна приносить радость. Но мы отвлеклись.
– Да-да! Слушаю план действий.
– Так вот… – интерфейс звякнул, всплыло окно сообщений и, продолжая фразу, гном открыл послание от столь знакомого и недавно проведавшего их зеленокожего кредитора-грабителя. – …касательно нашего плана действий… хм… он…
– Да?
– Его…
– Ага…
– Мы большей частью выкидываем в гномью топку, бороду мне в рот! – неожиданно выругался гном, резко садясь. – Какого черта?! Он стебется надо мной?
– Кто? Что случилось-то? – проснувшееся любопытство решительно прогнало воющую усталость, и Миф вскочил на ноги бравым оловянным солдатиком. – Кому морду бить?
– Да блин, до него не доберешься, – буркнул гном. – Бом пишет.
– Полуорк? Тот, что вынес все из нашего штаба и поставил на кабальные проценты, что всех нас сведут сначала в могилы цифровые, а затем и в реальные?
– Ну это ты загнул…
– Кто знает… кто знает… он успел меня спросить: «Какова чистая прибыль в вашей глуши?». Я гордо промолчал… пряча в стиснутом кулаке жалкие медяки…
– Так, блин!
– Шучу, шучу… что пишет-то?
– Он… черт… – Кроу в возбуждении крутнулся, запустил руки в волосы, дернул себя за бороду. – Он даже не пишет – а предупреждает и требует невозможного! При этом ничего толком не говоря.
– А суть?
– Суть? Суть в том, что – как ему кажется, чудится, мерещится и мнится, как ему кричит, орет и вопит его чертовая интуиция – нам следует незамедлительно ускориться на всех фронтах не менее чем в десять раз. Бред! Получается, если сначала мы планировали зачищать одну улочку в день, то теперь мы должны зачищать целый квартал в то же время? К черту!
– Так, может, на самом деле?
– Что?
– К черту, – пожал плечами Миф, не скрывая пренебрежения к посланию Бома. – Мало ли что ему там чудится и мерещится, сенсей? У нас, гномов, своя правда, своя интуиция. Свои вековые традиции. Чего нам к словам грабителя-ростовщика прислушиваться?
