Ее голос, звучный, сочный, пробирающий до печенок…. А зал – шумный, веселящийся, грубый и циничный… стал затихать. Тише, тише… тише… и гробовая тишина, почти не нарушаемая – даже бульканьем наливаемого в кружку вина. Наемники затихли. Все затихли. И немудрено…
Как под весенним солнышком
Два клена поднялись,
Как под Большой Медведицей
Два брата родились.
Один – с кудрями черными,
Другой был бел, как лен,
А в остальном похожие,
Как клены под окном.
Строгая внукам по мечу,
Посмеивался дед:
Не различить вас матери,
Как каждый будет сед!
Два клена под окном срослись
В один могучий клен.
Два брата дружно поднялись,
Да канули в полон.
Сошёлся клином белый свет
На девушке одной,
И в первый раз не уступил
Ни тот, и ни другой.
Не жить без той девчонки им,
И счастья не видать.
Осталось только и пойти
В дружину воевать.
Один дал клятву верности
За князя умирать,
Другой же брата княжьего
Поклялся защищать.
И мало той одной судьбе
Насмешки на двоих, –
Свела судьбина на войне
Друг против друга их.
Дружины бились за князей
До смерти, как клялись.
Два брата в битве смертной той
В последний раз сошлись.
Вонзенных не видать мечей
В объятьях крепких их,
И снова, вновь, – в одну судьбу
Сплелась судьба двоих.
И – нет князей, а братство – есть,
За брата б жизнь отдать!
За брата, – брата родного, –
Не горько умирать!
Обнялись крепко-накрепко, –
Как в детстве, – не разнять, –
И между ними никому
Уж никогда не встать.
Как под весенним солнышком
Упали – не поднять,
Лежат седых два молодца, –
Не различит и мать.
Когда Ирен прекратила петь, и музыка стихла, секунд пять все продолжали молчать. А потом… нет, никто не кричал, никто не хлопал в ладоши и не стучал по столешнице. Дождь из монет прокатился по сцене, застучал по гулким доскам. И мне вдруг вспомнилось, как я хоронил своего товарища, убитого в Чечне. И как комки осенней мерзлой земли стукнули по крышке гроба.
От воспоминания даже передернуло. Справившись с собой, я достал серебряник, и прицелившись кинул его на сцену, едва не угодив в макушку ползавшего по доскам мальчишки. Он ловко схватил покатившийся кругляк, подняв веснушчатую голову улыбнулся беззубой улыбкой и помахал в мою сторону – мол, спасибо! Я тоже улыбнулся. Мальчишка был забавным, этакий «Вождь краснокожих», как из известного фильма с Вициным. Рыжий-огненный, что тут довольно-таки большая редкость.
И снова Ирен заиграла, и снова зал притих. Удивительно, но эта девчонка сумела поймать на крючок здоровенных мужиков, грубых и можно сказать – жестоких. Зацепила, да. Как и меня. Вонзила крючок в душу по самую дужку, и потянула, потянула! Настоящая артистка, без всякого сомнения.
Отчий дом тесен стал,
Нет в нем больше утех.
Ветер с воли позвал
Убежать с ним от всех.
Отозвался в крови
Жизни яростный зов:
Жить нельзя без любви,
Миром правит любовь!
Я искала его, –
Нареченного мне, –
В каждом взгляде чужом,
С ветром мчась по судьбе.
Я любовь не нашла,
Потеряв отчий дом.
Как и в сердце моем, –
Пустота теперь в нем.
Кто когда-то там жил, –
Тот теперь не живет.
Кто когда-то мне пел, –
Мне теперь не споет.
Только памяти снег
Ветер кружит в ответ,
Да мерцает мне свет
Звезд, которых уж нет…
Похоже, что Ирен пела о себе самой. Почему-то мне это было ясно с первых строк песни. Впрочем, может я попался на удочку всеобщего заблуждения – само собой, писатели пишут в книге о себе, выводя главным героем, и само собой, певцы поют о себе, любимом… а как же иначе?
