Первым делом я ищу информацию о хозяйке будущего прибыльного салона. Олег и мне предлагал открыть что-то такое, поэтому я знаю, что окупаемость там просто бешеная – в такие места девушки ходят скорее от скуки и для встреч с подругами, поэтому никто из них особо не лезет во внутреннюю кухню и не знает, что маникюр за десять тысяч сделан при помощи лака, который стоит не больше двух-трех сотен…
Нет.
Я что, настолько сильно прогневала судьбу?
Может, хватит уже подкидывать мне испытания? Я последнее еще не до конца пережила, а здесь уже новое зажигается на горизонте.
С фотографий на меня смотрит красивая девушка лет двадцати восьми. Сияющая кожа, длинные светлые волосы идеально ровного оттенка, точеный носик и большие глаза с длинными пушистыми смоляными ресницами.
Жена Кирилла.
В голове тут же всплывает его предложение, после которого я сбежала от него вчера и рухнула в объятия своего мужа, потому что не смогла вовремя затормозить.
«Я тебя трахну, Плакса. Если мне понравится, мы разберемся с твоими проблемами».
Проблемами…
Смотрю на свою россыпь синяков на руках.
Это не проблемы, Кир.
Я медленно умираю.
8. Глава 8. Полина
– Полина, а Вы были на недавней выставке современного искусства? Там такие прекрасные картины, что я не удержалась и приобрела сразу несколько. У меня муж уже ругается, а я все никак не могу остановиться…
Конечно, я на ней не была. Но прямо сейчас мне приходится врать, и я радуюсь тому, что заранее изучила все экспонаты в интернете. Я не спала всю ночь, металась по открытым страничкам с абсолютно разной информацией и укомплектовывала свой мозг необходимыми знаниями.
Получилось неплохо – мы с Ладой уже минут двадцать болтаем в стороне от сцены, где какой-то очень популярный визажист дает мастер-класс. Его никто особенно не слушает, столпившимся вокруг женщинам нужны лишь фотографии с творцом, чтобы позже забить ими ленту обновлений друг друга.
– Меня особенно впечатлили «Следы на песке». Знаете, такое особенное сочетание мазкой, линий и текстур…
– Когда тебя начала интересовать посредственная мазня, Плакса? – я дергаюсь, шампанское из длинного бокала из тончайшего стекла попадает на платье, и мне очень хочется выплеснуть оставшееся в наглую ухмылку Кира, который обходит нас с Ладой и переключает внимание девушки на себя.
– Что Вы такое говорите? Это не мазня! Это, это… – она пытается подобрать слова, но, по всей видимости, ее больше привлекают две расстегнутые пуговицы на рубашке Кирилла.
– Это современное видение талантливого итальянского художника о том, что каждый из нас оставляет свой уникальный след в этом мире, – помогаю я Ладе и надеюсь, что не спутала высказывание какого-то критика, которое нашла в интернете.
– Спасибо, Полиночка. Мне что-то немного дурно от шампанского. Выйду на воздух.
Мы с Киром лишь практически одновременно киваем ей и продолжаем терроризировать друг друга взглядами. У меня мгновенно вспыхивают губы, когда он отпивает из своего бокала, а я в деталях могу видеть, как он подносит шампанское к своему рту.
Хочу оказаться на месте этого чертового стекла и вновь улететь в прошлое, где я в любой момент могла повиснуть у него на шее и потребовать свою порцию поцелуев, потому что жутко соскучилась, а он, черствый сухарь, недостаточно сильно меня обнял.
Кир делает шаг ко мне.
Как будто специально дразнит, мол, вот он я, Плакса, так близко, но у тебя нет никаких прав и сейчас откуда-нибудь выскочит счастливая жена, которой я подарил это развлечение в виде салона для светских женщин. А мог бы тебе.
