Летучий голландец летит по волне,
Хоть парус надорван и тина в корме.
Не слышно на палубе стука сапог,
Никто из команды здесь не живёт.
И в кубриках сыро, и в трюме вода,
Пирата нога уж не ступит сюда.
Но пьяные крики ночами слышны,
И Роджера кости на флаге видны.
Огромные жерла орудий молчат,
Навряд ли снова они зазвучат.
Там замерли тени от рабских цепей,
От вёсел огромных и острых мечей.
В нём золото инков хозяина ждёт,
Проклятье богов с собою несёт.
Никак не возьмёт человека рука
Кровавых сокровищ. Такая судьба.
Душа корабля, как крутая волна,
Её море носит туда и сюда.
Много ль скитаться по свету ей лет?
Лишь небо далекое знает ответ.
