– Живо, – как кнутом стегает.
– Иду-иду, – закатываю глаза, но делаю, что приказано.
Выбора нет.
– Будешь что-то заказывать? – опускаю взгляд к блокноту.
– Нет. Я не голоден. Вот твой телефон, – его голос сдержан, спокоен и холоден.
– Спасибо, – прячу смартфон в карман.
Лицо Максима остаётся непроницаемо. А вдруг мне выпал тот единственный шанс на миллион и парень моей мечты не видел своего фото на дисплее?
– Ничего не хочешь мне сказать?
– Нет, – в душе я вся трепещу. Хочется убежать на кухню и скрыться от его проницательных глаз. Моё неровное дыхание, наверное, слышно всем вокруг. – Это ведь ты берёшь меня на работу. Может, у тебя есть какие-то вопросы ко мне?
– Есть.
Мои лёгкие судорожно втягивают воздух. Дыши, Аня, дыши.
– Слушаю.
– Почему на твоём телефоне стоит моё фото?
Безвучно открываю рот, откуда грозится выпрыгнуть сердце, не видящее иного выхода.
– А это! Я и забыла совсем. Просто у нашего менеджера скоро день рождения. И я хотела купить ему стильную рубашку, как у тебя на том фото. Поэтому и сохранила, чтобы не забыть.
– Рубашка, значит, понравилась? – подозрительно прищуривается.
Чёрт! Шансы на то, что он поверил, уверенно стремятся к нулю.
– Угу, – пожимаю плечами, стараясь звучать естественно.
– У тебя есть итальянский паспорт? – меняет тему.
– Да.
– Отлично. Тогда завтра утром мы полетим в Милан.
– Завтра? – мой голос взлетает на несколько октав.
– Да. Отправь мне свой адрес. Утром за тобой заедет водитель.
– Хорошо.
Макс глядит мне прямо в глаза. Я чувствую себя ужасно неловко и знаю, что нужно отвести взгляд, но вместо этого смотрю на парня как зачарованная.
– Сильвана, я хочу, чтобы ты всегда была со мной откровенна и говорила только правду.
Киваю и закусываю губу от отчаяния. Вот бы повернуть время вспять и не ставить это злосчастное фото на дисплей!
– Договорились.
– Мне пора, – поднимается и встаёт так близко, что у меня перехватывает дыхание. – До завтра.
Вот как ему удаётся в такую короткую фразу вложить столько соблазна?
– Почему он ушёл? – слышу скрипучий голос менеджера за спиной.
– Хотела бы я знать… Кстати, – резко оборачиваюсь, – меня завтра не будет. Я лечу в Милан.
«Машина подана».
Читаю сообщение от Макса, и у меня болезненно сводит челюсть. Так сильно я улыбаюсь всё утро. И не знаю, чему радуюсь больше. Тому, что впервые за много лет возвращаюсь в Италию? Или тому, что еду туда с красавчиком-миллионером?
– Не нравится мне эта поездка, – бурчит бабуля.
– Меня не будет всего три дня, – стоя на пороге, хватаю сумочку и маленький чемодан.
– Твоя мама тоже ездила туда на неделю, а в итоге принесла в подоле.
Начинается…
– Бабуля, я еду туда работать.
Возможно, в силу возраста, или дело в характере, не знаю, но моя бабушка с лёгкостью может побить мировой рекорд в соревнованиях по ворчанию. Она может часами причитать и жаловаться буквально на всё. На ситуацию в мире, на соседей, на меня, на бездомного кота, в конце концов. И бесполезно говорить что-то в противовес. Она как железная стена: отбивает все аргументы и остаётся непреклонной.
– Пора. Меня уже ждут.
Бабушка что-то бубнит себе под нос и уходит на кухню. А я выхожу в подъезд и прислоняюсь спиной к двери. На лице опять появляется счастливая улыбка. Чувствую себя золушкой, которой подали карету и сейчас повезут на бал к принцу.
Мне даже не приходится гадать, какая из машин приехала за мной. Прямо возле подъезда припаркован синий спортивный авто класса люкс, а рядом, прислонившись к отполированному до блеска капоту, стоит Макс.
