- До вечера, - прощается Павел, когда Рома обходит машину и открывает мне двери.
- Вы не … Ты уезжаешь? – исправляюсь я.
- Да. Дела. Буду только к ужину, - чеканит он, отрываясь от планшета, в котором зависал большую часть пути.
Я понимающе киваю в ответ и подбираю подол дорогого платья, чтобы ненароком не замарать его. Собираюсь выйти, как Павел останавливает меня предупреждением:
- Могу опоздать. Но дождись меня в любом случае.
- Хорошо, - отвечаю, не совсем понимая причин такой просьбы.
Выхожу из машины и встречаюсь взглядом с Ромой.
- Спасибо, - тихо благодарю галантного водителя, который закрывает за мной двери.
Это его работа, но все же, от этого не менее приятно. Раньше никто не открывал передо мной двери. Прислуживала я.
Наш зрительный контакт длится не больше секунды, но в этот маленький миг, я замечаю, как уголки его губ дергаются вверх, выражая доброжелательность к моей персоне. Что ж, он может улыбаться… Для этого просто необходимая веская причина. И я, получается, одна из немногих.
Что важно, это не было похоже на притворство или любезность. Нет, абсолютно искренне, ненавязчиво и довольно скромно, как и полагается водителю.
Говорят, первое впечатление важно. Скажу так, Рома кажется мне приятным человеком, пусть я пока совсем не знаю его.
***
Время ужина. А за длинным столом, расположившимся в центре просторной гостиной, я сижу одна. В тишине. Часы, под старину, висящие на стене, отчетливо считают секунды. И я вместе с ними. Когда Нателла возвращается с кухни и убирает второй прибор, который стоял напротив с другого края, я понимаю, что Павел Андреевича не будет.
- Что он сказал? - переживаю.
Я попросила Нателлу позвонить мужу, хоть она и отказывалась, чтобы не беспокоить хозяина по пустякам. Но ведь он обещал приехать к ужину…
- Будет поздно.
- Ясно, - вздыхаю я и смотрю на нетронутую еду в тарелке.
Вилка в руке, огорчившись, ложится обратно на салфетку.
- Что такое? Вам не нравится? – переживает горничная по чем зря. – Меню комплексное и сбалансированное, но вы можете править его, как вам угодно…
- Дело не в этом…
- Мы пока не знаем, что вам нравится, поэтому говорите нам о своих предпочтениях. Что скажете, то и приготовим.
- Все очень вкусно, правда. Вам не о чем переживать. Просто я не привыкла есть вот так… Одна. За большим столом, и когда на меня смотрят.
- Простите, Алина Константиновна…
После моих слов скромно стоящие в углу гостиной горничные сразу спохватываются, чтобы уйти на кухню и не раздражать глаз новой привередливой хозяйки. Они все поняли по-своему.
Я встаю из-за стола и останавливаю женщин, в чьих заботливых руках находится этот дом и все хозяйство вместе с ним.
- Это вы меня извините, я не то хотела сказать, - ищу понимания в их растерянных глазах. - Мне было бы приятно если бы вы поели вместе со мной, мне одной не привычно. Еда в горло не лезет.
- Не положено, Алина Константиновна, - категорично мотает головой Нателла.
- Почему? Я приглашаю.
- Правила. Где видано, чтобы прислуга за одним столом с хозяевами ела? Нет, мы свое место знаем.
Я вздыхаю и с досадой поджимаю губы. Так некомфортно, роль надменной богатой хозяйки совсем не для меня.
- Ладно, тогда у меня к вам одна просьба… Перестаньте меня называть по имени-отчеству, просто Алина. Мне жутко неловко, когда вы так обращаетесь.
- Не думаю, что вашему мужу это понравится, - конкретно обозначила проблему горничная.
