Берестяной Грааль - страница 6



                                                                          Барабас.
Час призраков определенно минул.
Жаль, мимо касс.

6

«Чует, чует мой нос…»

Чует, чует мой нос.
Мощеная улица с каноническим текстом про яйца.
Цыганский переросток Рингла глядит в окно.
В полуподвале коммерц-парикмахерская «Данас».
       О, бойся данайцев!

7

«Светлая кровь с фитиля свечи…»

Светлая кровь с фитиля свечи
скатывается мне на левую руку,
густея.
Пламя и свернувшийся воск.
Кельтский меч в моей правой руке помнит все.
Золотая яблоня.

8

«Инга приснилась. Не Яблонька…»

Инга приснилась. Не Яблонька.
Кацапочка из 9-го «Б» нашей школы.
Смех сквозь слезы, балетные ножки в разношенных чоботах.
Глаза же сверкают, как месяц май (для
кого?) Портовый ветер в косе. Возбуждает.
Что ж, выпьем, на хальяву – таков мой тост.
Лирический мовизм.

9

«Лирический мовизм…»

Лирический мовизм.
По совместительству сценический реквизит.
Или, изволите видеть, картина без автора.
Все на продажу. Вольера с нетопырями, роскошнейшее
                                                                          небытие,
или заурядное присутствие в завтра.

10

«“я думаю Ты улыбнешься”…»

«я думаю Ты улыбнешься
бесхитростным этим строчкам
а может быть и поплачешь
над сотней моих чудачеств
на небе свары птичьи
чего им делить спроси их
я знаю что и на крыльях
птицы несут Мессию
гляжу в глазах встали слезы
я думаю Ты улыбнешься
а может быть и поплачешь
за окнами цвета розы»

11

«Филя отнюдь не глуп, но слегка покусан…»

Филя отнюдь не глуп, но слегка покусан.
Прет на рожон порой, порой параллельным курсом.
Филин летает ночью, мышиные ультразвуки;
       складывают крылышки чикагские Black Hawks.
Эманацией поля Святого Духа, быстрее света
       в миллиард тысяч раз.
Маленькая черная родинка возле уха.

12

«Когда сгорает свеча…»

Когда сгорает свеча,
густой парафиновый запах
приводит сны
и Малую Ночную музыку.
1998.1–3.V

Вольно-плавно

к среде адаптируемся на раз-два-три
все сквознячки знаю а у Кнопочки всех Антонов
чужой среди своих пока
                                 но ворониха лидер ее подери
любому из нас босяков отвалит по три поклона
вот я на ногах уже сейчас побудку заточим
                                    (лишь бы хватило нерва)
едва ли кто угадает
                    насколько мне очень!
крепкие как чифирь стихи
                                 чисто как маюскулы Гутенберга
и нежно умею записывать как посол средненочья
случается жестко но с кем не случается-то
раз ворониха сидит на заборе в такую минуту
жесткость обернется нежностью прямо как береста
среда зарастет фольклором да и всё тут
был у меня стиш (поэма неоконченная?)
про улицу Ключевую и ее ля-ля, эх, ладно, а-ля Чак?
                                           а-ля Бельман? а-ля кто-то?
а покажется диковато одной воронище
       (только без обид!) но ведь можно чтить и так
бытие Твое вольный охотник
1998.26.V
P. S. Той ночью черный кот влез в комнату. Хватит котов!
P. P. S. Завяжу с воронихой. Стану есть капусту и пропущу
                                                                             глоток.
P. P. P. S. Бог уже наказал меня за это.
27.V

«skål! дни катятся всё больше стороной…»

skål! дни катятся всё больше стороной
в Таллине Катящиеся Камни скоро
так мы в лето разлетаемся зимой
вижу белых мух пчел слышу желто-черных
вот Грааль поэзии серебристо-серебрист
это не металл не рок даже и не танго
нечто бестелесное беспременно please