У каждого начала есть конец,
Погашен свет, и опустела зала,
Уж скоро год, как умер наш отец,
На тесном кладбище венец его начала.
А то, что сделал, поросло быльём,
Но внуки – продолженье его рода,
И наша память светлая о нём.
Сезон дождей – печалится природа.
Хорошим человеком был отец,
Руками много дел перелопатил,
Он плохо спал, считал своих овец,
И денежки бездумно он не тратил.
Писал стихи про нас и про луга,
Где проложил заветную тропинку,
Там, где ромашки складывал в стога,
Жалел душой и маму, и Маринку.
Порой ворчал, желая воспитать
По образу достойному и виду,
Пытался жизнь прочувствовать, понять,
К несправедливости терпел обиду.
Прости, отец, коль были мы при чём,
Тебя нам очень сильно не хватает,
Гармошка, что дружна с твоим плечом,
Нет, не поёт, лишь изредка вздыхает.
И мы придём на этот же погост,
Грядёт конец и нашего начала,
Мир очень сложен, ну а в этом прост,
Туда-сюда… и опустеет зала…
