– Так я пошел домой…
– Ага! – милицейский вроде бы заметил конфузный вид Сергея Константиновича. – Вы здесь проживаете.
– Так в этом вот самом подъезде. Иду я домой… Понимаете?
– Откуда идёте?
– Из аэропорта же..
– Вы там работаете?
– Ну, зачем! Зачем! Видите, прилетел. Вот, видите?
На ремне дорожной сумки, висевшей на плече, белело регистрационное колечко ростовского аэропорта. Милицейский зачем-то потрогал колечко.
– И…
– Я пива взял, – Сергей Константинович тряхнул сумкой и зачем-то подумал, что пиво греется. – Взял и иду. А тут, понимаете, на моих глазах…
– Понимаю, понимаю… Уразов! Вы дали сигнал «перехват»?
– Так точно, товарищ подполковник. – темноглазый и чернолицый капитан, и без того стройный и подтянутый, козырнул, отвечая, и еще более подобрался, вытягиваясь по стойке смирно. – Их двое было. На «копейке». Сели и поехали в сторону Завьяловской рощи. Дворничиха заметила.
– Э… – как-то безнадежно даже махнул рукой милицейский, – ищите теперь эту «копейку» где-нибудь в курмыше. Бросили они её. Тут профессионалы работали.
– Так точно, товарищ подполковник, – как-то даже радостно согласился Уразов. «Макар» с глушителем. Сбросил.
– Заказное. Ну, пойдёмте, – подполковник рукой указал путь Сергею Константиновичу к подъезду и продолжил, – Значит, лица стрелявшего вы не разглядели?
– Он же ко мне спиной… – начал объяснять Сергей Константинович.
– Это понятно, что спиной, – согласился милицейский
Труп всё ещё лежал около двери. Но рядом уже стояли носилки. На балконе около мертвого Гаркуши толклись трое в штатском, а взрыдывавшую Гаркушиху врач, взявши под локоток, выводил с балкона в квартиру. Всё это Сергей Константинович видел и как бы не видел, воспринимая как нечто такое, к чему невозможно иметь касательства. Потому что на самом деле этого просто нет. Нет этих солнечных пятен на стене дома. Нет двери, из которой вышел убитый, нет лежащего тела с кровавым пятном во всю грудь, всё ещё свежевлажнеющего на белой сорочке и палевом льняном пиджаке. И до мертвых уже волос короткой стрижки убитого. И до белого, в красной оторочке, мозгового вещества, полувытекшего из черепа через огромное выходное пулевое отверстие в затылке.
– Вы его знаете, – в голосе подполковника сквозила некая полуутвердительная интонация.
– Нет, откуда? – Сказал Сергей Константинович, не желая смотреть на мертвое лицо и в то же самое время, словно бы припадая взглядом к простреленному виску, переносице, полузакрытым глаза мертвеца и глубокой ямочке на подбородке. – Никогда не видел. Никогда, – уже совсем убежденно ответил они. И уже ответив, подумал, что где-то, когда-то он, кажется, видел это лицо, эту ямочку, именно вот эту ямочку. – Нет-нет, – повторил он, – не видел никогда.
– Значит, он не из вашего подъезда, – в голосе подполковника звучало некоторое разочарование.– Не из вашего?
– Я бы знал… Хотя, у нас тут на первом этаже какая-то контора тихая. Может, оттуда?
На первом этаже, действительно, с некоторых пор обосновалась какая-то контора, тихая до невозможности. Ходили конторские неслышно, было их мало. И посетителей было немного. Конторские сразу же принялись устанавливать в подъезде дверь с кодовым замком. Дверь установили, но кодовый замок ещё не работал.
В это время к ним скорым шагом подошел толстый майор в синей милицейской рубахе с не сходящимся на шее воротом и заношенных брюках, сползающих с толстого живота:
