- А вот это было грубо и обидно, - сводит брови хмуро.
- Прости, мамуль, - обнимаю ее крепко.
- Снежинка, - гладит меня по волосам. – Не горячись. Хотя бы попробуйте поговорить. Мосты сжечь всегда успеешь.
Тяжело вздохнув, киваю обреченно. Впрочем, возможно, мама и права. Что если у нас с Антоном период сложный? Переживем кризис – и будем счастливы, как раньше. И Риту он полюбит...
С такими мыслями я и переступаю порог нашей квартиры. Внутри темно – и только в ванной горит свет. Через пару минут оттуда буквально вываливается Антон. Взъерошенный, красный, как вареный рак.
Хмурюсь, почуяв неладное.
- Антон? – зову вкрадчиво.
- О, какая ты красотка сегодня! – восклицает чересчур радостно, обводит меня взглядом. Но не вызывает ничего, кроме отвращения.
По голосу слышу: он не в духе и «устал». Подходит ко мне вплотную, а я делаю вдох. Тут же закашливаюсь, прикрыв рот ладонью, и прищуриваюсь.
- Вот так ты работал до ночи, да? – бросаю обвиняюще. И в серых глазах мужа загорается недобрый огонь.
Антон нависает надо мной, уперев руки в дверь по обе стороны от меня. Шкаф, а не мужчина. Огромный и… пустой. Дверцами хлопает. Я со своим невысоким ростом чувствую себя рядом с ним букашкой, которую вот-вот раздавят.
Вжимаюсь спиной в деревянное полотно и лямку сумки в руках нервно тереблю. Хочется уйти, но Антон отрезал все пути отступления.
- Отдохнул немного после работы. Имею право, - хоть и спорит, но голос его в этот момент звучит хрипло. – Я же не знал, что дома меня такая краля ждет. Ну что, взяли тебя на работу?
Сглотнув ком в горле, слабо киваю. И не жду поздравлений от мужа. Плевать ему.
Его взгляд скользит по мне. Но мне не льстит внимание мужа. Наоборот, пугает. И вызывает отторжение. Хочется прикрыться, спрятаться – и чтобы меня он не касался.
Разумом я понимаю, что это неправильно. Мы с Антоном женаты. Я должна чувствовать к нему что-то… Но не получается. Давно не получается...
- Антон, отойди, - упираюсь руками в его твердый пресс, но сдвинуть с места этот шкаф я не в силах. – От тебя разит. Мне неприятно, - признаюсь, поморщившись.
Внутренне понимаю, что у меня давно нет любви к мужу. Как на физическом уровне, так и на эмоциональном. Словно он – чужой человек для меня.
- Антон! Я хочу серьезно поговорить с тобой! – прикрикиваю, пытаясь достучаться.
Но в глазах мужа – туман и похоть.
- А я… тебя, - ухмыляется гадко. - Это ты правильно сделала, что мелкую бабке отдала. Пусть там и остается, - окончательно добивает меня словами.
Прищуриваюсь зло и толкаю мужа. Он поддается, шаг назад делает, будто играет со мной. Или делает вид, что послушался, чтобы получить желаемое.
Но я непреклонна. Во мне поднимается буря возмущения. Накопленные обиды выплескиваются наружу, превращаясь в слова.
- Ты говоришь о НАШЕЙ дочери! – всхлипываю я.
- Она не моя дочь. И ты прекрасно это знаешь, - потеряв ко мне интерес, Антон отходит назад. – Скажи спасибо, что я вообще кормлю чужого подкидыша, - выплевывает ядовито и с ненавистью. - Мне она не нужна.
Внутри меня что-то щелкает – и вот я уже не слабовольная жена, что пытается угодить во всем мужу, а, прежде всего, любящая мать, готовая загрызть любого за своего ребенка.
Гормоны, уколы, ЭКО, тяжелая беременность, мучительные роды, операция. Известие о смерти второй малышки.
И единственный смысл жизни – моя Рита.
Картинки прошлого мелькают в сознании, словно в калейдоскопе.
