- Мужчины любят глазами, - продолжает поучать мама. – Появись ты такая перед Антошей, так сразу к ногам твоим упадет. И сразу о чувствах своих вспомнит, - подмигивает мне в отражении.
- Чувства или есть, или их нет. О них не забывают. Как же «и в печали и в радости»? – всхлипываю от вопиющей несправедливости.
Значит, мужа я должна ублажать, несмотря на его пренебрежительное отношение. И в любом виде. А мне, чтобы внимания и заботы получить, обертка яркая нужна? Как конфете? Иначе невкусно?
Но страшно другое.
Плевать Антону, что начинка у меня горчит. Так сильно, что душу отравляет. Я одинока в своем горе.
Ему лишь бы сожрать - и выбросить обертку.
- Это все сказки для маленьких девочек, - мама чмокает меня в макушку. – А в жизни… или ты держишь интерес мужа, или его держит уже другая…
- Грош цена такому браку, - парирую я. – Особенно, когда у нас дочь.
Дочь. Одна.
Звучит набатом. Парализует болью.
Рана никогда не затянется.
- Не каждый бы вообще согласился на ЭКО от донора, - ковыряет ее мама до крови. – Так Антон еще и оплатил процедуру. И не где попало, а за границей! В лучшей клинике! Сумма ведь немаленькая...
- Это было лишним, - шепчу я, но начинаю себя виноватой чувствовать. – Я убеждала его, что у нас ЭКО делают не хуже. Хорошо, хоть рожать туда не повез… - вспоминаю наши с мужем споры.
- Зато с первого раза все получилось. У нас по несколько попыток женщины проходят – и все впустую. Все Антоша правильно решил, - отмахивается мама, будто разочаровавшись в своей глупой, непутевой дочери. – Хороший у тебя муж. И после того, что случилось… - не озвучивает, потому что боится моей реакции.
Я и сама боюсь. Думала, вообще с ума сойду, но нашла в себе силы справиться. Ради Риты.
- Антон ведь рядом находился все время, - бросает главный аргумент. - Пока ты в депрессии была. И сейчас, считай, о чужом ребенке заботится.
О чужом? Не выдерживаю и взрываюсь.
- Мама! – вскакиваю с места и лицом к маме поворачиваюсь. – Не смей так говорить! Это был наш единственный шанс на полноценную семью! Рита – НАША дочь. Отец – тот, кто воспитал…
- Опять высокопарные слова. Ты книжек перечитала, филолог, - закатывает глаза. - Мужики – собственники. В отношении детей – тоже! – не сдается она, давит своим мнением. – Так что соберись и займись своей семьей. Год прошел. Пора выбираться из ямы отчаяния. Вторую малышку ты не вернешь, а так можешь и мужа потерять.
Понимаю, что спорить нет смысла. Возвращаюсь к зеркалу молча. Делаю последние штрихи – и я готова к собеседованию. Нервничаю дико, потому что от его исхода зависит многое.
В прошлом месяце Антон заявил, что Рита – черная дыра, высасывающая деньги. И ограничил нам финансы. Вот так он «заботится» о нас, но маме жаловаться не хочу. Она и это истолкует по-своему.
В одном она права – пора очнуться и взять жизнь в свои руки. Ради Маргаритки.
Подхожу к дочери, обнимаю ее, слегка касаюсь губами щечки и тут же след от помады стираю.
«Еще раз с Днем рождения, моя булочка!» - шепчу на ушко, отчего дочь хохочет, и ухожу.
3. Глава 2
«Шторм Медиа» - мельком цепляю взглядом название холдинга, где хочу получить работу, и буквально врываюсь через стеклянные двери в огромный, строгий холл. Показываю охраннику документы, запоминаю, куда мне идти, - и мчусь к лифту.
Время.
Взгляд – на золотые часики, что мне еще отец дарил.
