Общается со мной, как с сумасшедшей! А сама нагло лжет!
- Нет! Вы врете! Вы даже при родах не присутствовали, - выплевываю обвиняюще. - Где моя дочь? Антон! – с мольбой смотрю на мужа. Защиту в нем ищу.
- Соболезную, мась, - он целует меня в лоб. Будто я тоже покойница. Хотя так и есть! Я не переживу смерть собственного ребенка.
- Нет, - отталкиваю его, рывком подскакиваю, пытаясь сесть. – А-ай! – воплю от резкой вспышки внутри.
Сильные руки обхватывают меня, не позволяя навредить себе еще больше. Но я трепыхаюсь в объятиях мужа, как раненая птица.
- Успокоительное! – орет кто-то чужой над ухом. – Вам нельзя вставать, что же вы творите, - обращено уже ко мне.
Вижу, как мою малышку увозят. Подальше от свихнувшейся матери?
- Верните! – срываю голос. - Обеих верните!
Ощущаю, что через погнутый катетер в вену с трудом вводят что-то ледяное. Сопротивляюсь, когда меня силой укладывают на койку. До последнего борюсь.
- Тише, мась, тише. Нет ее. И не надо тебе ЭТО видеть, - нашептывает муж, но я ему не верю. – Нельзя тебе. Я сам разберусь.
Чувствую, как тело становится ватным. Пытаюсь заорать, но не могу. Словно в ночном кошмаре, когда бежишь на месте и открываешь рот в немом крике. Но страх все равно настигает.
Погружаюсь в свой персональный ад, в котором проведу весь следующий год, оставив в огне половину себя.
***
Сейчас. Снежана
- Снежана, просыпайся, приехали, - вырывает меня из полубредового состояния бархатный мужской голос.
Щеки касаются холодные пальцы, контрастирующие с окружающей жарой. Аккуратно волосы убирают, проводят вверх к виску. Не сопротивляюсь. Нет ни сил, ни желания.
Устало поворачиваюсь – и тону в знакомом карамельно-янтарном взгляде. Родном таком, что хочется пролепетать: «Я дома». Уголки губ ползут вверх, рисуя улыбку на моем лице.
Но… поморгав часто, я окончательно прогоняю сон – и возвращаю себе образ серьезной, деловой женщины. Потому что напротив меня – Вадим Шторм. Так близко, что аромат его втягиваю носом. Мой босс пахнет свежестью, дождем и немного зеленым чаем. А еще настоящим мужчиной, как бы странно это ни звучало. В противовес Антону.
Шторм другой. Абсолютно.
Сложно объяснить. Это нужно чувствовать. И не поддаваться!
Что за игры разума?!
- Вадим, - выпрямляю спину, поправляю остатки прически и осматриваюсь. – Приехали? – только сейчас осознаю его фразу. - Куда?
Привыкнув к темноте за окном, различаю черты знакомой местности. Мы припарковались во дворе моей мамы. Напротив подъезда.
- По тому адресу, что ты назвала, - хмыкает Шторм.
- А как же дочь? – на выдохе.
Чувствую, как спина покрывается липкими мурашками от одного лишь воспоминания о детском плаче в динамике. Медленно поворачиваюсь назад - и с неадекватным волнением ищу малышку Шторма. Но в детском автокресле пусто.
- Так жена забрала, - отвлекает мое внимание Вадим. - Она ведь при тебе звонила, - прищуривается, с подозрением сканируя меня. – Я даже не заметил, в какой момент ты вырубилась, - его тон становится обеспокоенным. - Ты нормально себя чувствуешь? Побледнела так, - наклоняется, изучая мое лицо.
Свет фар мимо проезжающей машины бьет через лобовое стекло и падает на мою ушибленную скулу. Макияж потек под дождем – и синяк наверняка опять видно.
- Ты дома точно будешь в безопасности? – хмурится Вадим и почти невесомо касается тыльной стороной ладони моей «разукрашенной» Антоном щеки. Тут же руку убирает, словно извиняясь за то, что пересек мое личное пространство. – Перенервничала из-за козла этого? – кивает на синяк.
