Я беру себя в руки. Мысленно считаю до десяти и улыбаюсь. Я его больше не люблю, он не сделает мне больно. Бояться мне нечего, нужно привыкать сталкиваться со своими бывшими страхами лицом к лицу. Трудно сделать больно человеку, который больше не боится боли. Сложно начать что-то чувствовать, когда внутри всё мертво. Выжжено. Истлело. И даже если не он причина этого пепелища, это больше не имеет значения .
— Дети сейчас заняты, им не до телефонов, — пожимаю плечами и отступаю, приглашая Кирилла зайти внутрь. — Заходи. Скоро будет торт.
Морозов неуверенно мнëтся на пороге.
— Закрой дверь с той или с этой стороны, — говорю я и отворачиваюсь.
Меня ждет Алёнка, где-то наверху спит тёплая малышка Юля. На кухне гремит сковородками Люда, и отец громко смеётся над её шутками. До Морозова мне нет никакого дела. Почему-то я уверена, что он не потеряется и найдет, чем себя занять. Ведь в этом доме он явно не первый раз.
Между лопаток покалывает, я и не думаю оборачиваться. Пусть смотрит.
Сердце стучит ровно. При виде Кирилла оно никуда не провалилось. Пол под моими ногами цел и невредим, и мне даже не хочется сбежать.
Всё не так страшно, как я себе выдумывала.
Конечно, я представляла себе нашу новую встречу. Миллионы раз. Я всегда в этот момент была не одна. Мне казалось, будет идеально, если Кирилл увидит меня с Филиппом. Посмотрит, как я счастлива. В конце концов я научилась жить без него.
Заворачиваю за угол, прижимая холодные ладони к щекам, выдыхаю и дергаю на себя дверь в ванную.
Мою руки под прохладной водой и освежаю лицо.
Достаю телефон из заднего кармана джинсов и открываю сообщения от Фила. Проматываю пальцем ленту вверх и тыкаю в первое попавшееся голосовое.
— Люблю тебя. Да-ша, я тебя люблю, — смешно растягивая слова, поёт Филипп.
— Даша! — кричит Люда с кухни и я поторапливаюсь. — Где ты застряла?
— Там в дверь позвонили. Я открыла, — говорю я и забираюсь на высокий барный стул около кухонного острова.
— Кто пришёл? — хмурится мачеха, поглядывая на телефон. — С охраны никто не звонил.
— Морозов. Кирилл.
— Ааа. Рано он. Оля не захочет уходить. Вы знакомы? Хороший мальчик.
Поднимаю глаза к потолку.
За что, Господи?
— В одной школе учились, — бросаю как можно нейтральнее, — он старше на два года.
— А я с его матерью в одном классе была. Такая драма. Так резко ушла, совсем молодая. Сгорела как спичка от рака. Слышала эту историю? — Жена моего отца ставит передо мной пустую тарелку и накладывает, по моему мнению, слишком много еды, не переставая при этом тараторить. — Отец-то его горевал недолго. Нашёл в одноклассниках свою первую любовь и почти два года как живет с ней в Беларуси. Ольку на Кирилла оставил, девчонка с характером, уезжать отказалась... Вот они вдвоём только и остались. Мы иногда к себе с ночевкой девочку берём.
— Эй! — возмущаюсь, пытаясь остановить поток слов мачехи и выкладку еды мне на тарелку. — Я столько не съем. Ты мне лучше расскажи, как у вас дела. Я сплетни не очень люблю, тем более не слишком близко знакома с семьей Морозовых.
Вру и не краснею. В первый день приезда мне не хочется слушать, как жил Морозов все годы, пока я была в Германии. Достаточно того, что он сейчас находится в том же доме, что и я.
Вздохнув, отправляю в рот полную ложку и медленно жую. Замечаю движение в дверях кухни и инстинктивно поворачиваю голову туда. Пусто. Только детские визги и смех раскатами грома проносятся по дому.
