Я забираю свою сумку из ладони Ярослава и достаю оттуда легкое платье с запахом. Накидываю его поверх купальника, а майку кладу в сумку.
— Ты так пойдешь? — Я указываю на его тесные и до сих пор влажные шорты.
— У меня нет другой одежды.
Моя бровь изгибается помимо моей воли.
— Мой чемодан потеряли в аэропорту, — добавляет Яр. — Есть только то, что закинул в ручную кладь.
Он натягивает на себя рубашку с попугаями, и меня вновь тянет назвать его Мистер Какаду. Как можно было вообще купить такую рубашку? Абсолютная безвкусица, даже по курортным меркам. Хуже только мужские майки из черной сетки.
— А как фамилия этого Романа? — неожиданно спрашивает Ярослав.
— Зачем тебе? — Я тут же качаю головой, заранее чувствуя, что такие вопросы приводят к неприятностям. — Забудь, Яр. Я уже сказала тебе, даже не думай…
— Ты сейчас выглядишь так, словно командуешь мне: “Фу!” — Он растягивает губы в кривой усмешке, но через мгновение перестает скалиться. — Заканчивай это, Вик.
Снова серьезный тон.
Мужской, властный.
В горле пересыхает, и я проклинаю свою впечатлительность.
Отлично, Вика, просто отлично. Он дал чуть больше мужика, и ты уже туго соображаешь. Годовая голодовка дает о себе знать.
— Я по другой причине спросил, — продолжает Ярослав. — Я сейчас понял, что он мне кого-то напоминает. Наверное, видел в Москве.
Он выглядит озадаченным, словно и правда пытается припомнить, где мог столкнуться с Романом раньше.
В отеле полно мест, чтобы перекусить. Каждый день можно обедать в новом. Я иду за Ярославом и замечаю всё новые и новые детали в его поведении. Мне явно достался жиголо из какой-то лимитированной коллекции. Нестандартный. Он совершенно забывается и забирает всю инициативу, как полагается доминантному мужику. Он ведет меня в кафе и перехватывает внимание официанта, выбирая столик.
Столик отличный.
Кафе тоже уютное.
Тут придраться не к чему.
Но Ярослав даже не оглянулся в мою сторону. Разве мужчины его профессии не должны заглядывать женщинам в рот? Проверять их настроение ежеминутно и подстраиваться?
— Что ты будешь? — спрашивает меня Ярослав, отбрасывая меню.
— Ты уже выбрал?
— Тут нет нормального мяса, а остальное можно выбрать наугад.
Я бросаю взгляд на стоимость стейков. После чего откашливаюсь.
— А тебя избаловали, Ярослав.
Он неопределенно хмыкает на это. Потом резковато откидывается на спинку стула, из-за чего тот жалобно всхлипывает.
— Ты спортсмен? — спрашиваю его, когда официант принимает наш заказ и уходит. — Выглядишь как человек, который чем-то занимается.
— Например?
— Не знаю. — Я пожимаю плечами. — Я не сильна в этом. Плавание?
— Нет. У тебя еще две попытки.
— Шахматы?
Яр снисходительно улыбается на мою шутку.
— Ладно, сейчас подумаю.
Я прикладываю палец к губам и придирчиво оглядываю фигуру Ярослава. Я вижу только верхнюю часть, что даже к лучшему.
— Бокс, — кидаю третий вариант. — Или борьба.
Он выглядит удивленным, и я понимаю, что попала в точку.
— Бокс, — подтверждает он. — Но как любитель, не профессионал, уже лет пять хожу на тренировки.
— Слава богу, что не профессионал. Тогда бы у тебя были отбиты уши, да и лицо… Сколько там травм, переломов. А тебе нельзя рисковать внешностью.
Он хмурится.
— Хотя вкусы у всех разные. — Я пожимаю плечами. — Может, кому-то нравятся оглохшие бруталы со шрамами на лице.
— Считаешь меня бруталом?
— Нет, — я поспешно качаю головой, — просто к слову пришлось.
