— Злата Юрьевна, пожалуйста, распишитесь вот здесь, — женщина в строгом костюме раскрывает передо мной какой-то журнал. Тычет ручкой в нужную графу.
Понимаю, что всё это необходимо для дела, но от волнения всё равно отделаться не получается.
Я выхожу замуж. Где-то в Карелии, в спортивном костюме, с забранными в хвост волосами. Рядом Орлов в голубой футболке и джинсах. То и дело поглядываю на него, но не могу ничего различить в собранном серьёзном лице, только каждый раз напарываюсь на пристальный, нечитаемый взгляд.
Подрагивающими пальцами ставлю подпись. Регистраторша пододвигает журнал к Орлову, напомнив, что он берёт фамилию Ольховский.
Наверняка, Марк не в восторге от этого. Всё же принято наоборот: жена берёт фамилию мужа. Интересно, после развода он вернёт свою?
Я слежу за тем, как он уверенно ставит размашистую подпись и откладывает ручку.
— Марк Александрович, Злата Юрьевна, в соответствии с Семейным кодексом Российской Федерации ваш брак зарегистрирован, — сообщает нам директриса. И, нацепив на лицо дежурную улыбку, добавляет: — Кольцами обмениваться будете?
Я собираюсь сказать «нет», но, к моему удивлению, Орлов достаёт из кармана бархатный футляр. Внутри пара простых обручальных колец.
Он вынимает то, что поменьше, и я протягиваю руку. Марк надевает мне на безымянный палец кольцо. Практически в пору, совсем чуть-чуть великовато. Орлов протягивает мне коробочку. Я вынимаю оттуда оставшееся кольцо, переживая, как бы не уронить, надеваю на палец Марка и лишь после этого поднимаю глаза.
На лице Орлова не отражается ни одной эмоции, и мне сложно понять, о чём он думает.
Следующая процедура проходит легче. Нотариус быстро заверяет наш брачный контракт и договор временного управления акциями.
Вот и всё. Предварительная подготовка заканчивается. Дальше возвращение домой и борьба за компанию. Одно я знаю наверняка: чем бы всё это ни закончилось, моя жизнь никогда не будет прежней.
***
Мы уже несколько часов в дороге, за время которых перебросились несколькими ничего не значащими фразами. Говорить о том, что происходит, нет ни сил, ни желания.
Тяжело вздохнув, откидываюсь на спинку сиденья, смотрю на Марка. Он сосредоточен на дороге, но, почувствовав на себе взгляд, смотрит на меня и слабо улыбается.
— Мне жаль, что тебе приходится всё это переживать.
Я лишь качаю головой. Орлов не виноват в том, что со мной происходит. Наоборот, это я виновата, что втянула его в свои проблемы, которые он вынужден решать, потому что обещал Дэну позаботиться обо мне. По сути, его мнения о том, хочет ли он всем этим заниматься, никто не спрашивал. Осознание этого вынуждает извиниться.
— Марк… прости меня. Я правда ценю то, что ты делаешь ради меня, и мне безумно жаль, что уже ничего нельзя исправить…
— Не думай об этом, — он протягивает руку, дотрагивается до моей и сжимает. — Ты ни в чём не виновата.
Какое-то время снова едем молча.
— Долго ещё?
— Нет, но встреча назначена на одиннадцать, поэтому переночуем в каком-нибудь хостеле по дороге, утром будем в городе.
Придорожная гостиница, в которой мы останавливается поздно вечером, скромная, но в небольшом холле чисто, а из распахнутой двери, что ведёт в кафе, вкусно пахнет кофе и жареным беконом.
Мы подходим к стойке, из-за которой нам навстречу поднимается администратор — полноватая женщина под пятьдесят. Немного сонная, но, завидев гостей, широко и открыто улыбается:
