- А не ехать нельзя? - спрашивает Стас, легонько улыбаясь.
- Четыре дня как-нибудь отбуду, а там Мишка обещал забрать.
Он снова на меня уставился. Ну не смотри ты так, я ведь напридумываю чего-нибудь... Отвожу взгляд.
- А ты? - задаю вопрос. - Ты почему тут? - я помню, что он просил не лезть в душу, но... язык меня не слушается.
- Я бы очень хотел найти какой-нибудь смысл, но пока не получается...
- Думаешь, виски поможет?
- Думаю, нет, это всего лишь анестезия.
Кажется, пить мне хватит, потому что все, чего мне сейчас хочется, это подпереть кулаком щеку и пялиться на Белова. Самое ужасное, что я так и делаю.
- Убери это блаженное выражение лица, - голос снова пустой.
- Можно задать вопрос?
- Я не обещаю ответить.
- Хорошо, - соглашаюсь я, но не хочу упускать такую возможность. - Почему ты ни разу не улыбнулся мне в ответ?
Кажется, я поставила его в тупик. Но алкоголя в моей крови было предостаточно, чтобы задавать подобные вопросы.
- Так почему? - повторила вопрос, так как молчание затянулось. - Обычно, если парню улыбается девушка, ещё и подмигивает... он улыбается в ответ.
- Часто практикуешь? - не глядя на меня, спросил он.
- Не поняла?
- Откуда такая уверенность, что он должен так реагировать? - пояснил свою позицию, переведя на меня взгляд.
- Не знаю. Не должен?
- А ты улыбаешься в ответ каждому, кто улыбнется тебе?
Я задумалась. И правда, это было бы странно. Иногда действительно лучше проигнорировать... Но если парень понравился, то... Делюсь своей мыслью.
- Если парень симпатичный, я бы улыбнулась... - и добавляю. - Я вроде не урод.
- Ты однозначно не урод, - он усмехается, а я начинаю улыбаться как идиотка в ответ.
Блин, он мне нравится... Главное, сейчас не ляпнуть это вслух. Наверное, лучше пойти домой, моя миссия напиться достигнута.
- Я, пожалуй, пойду.
Стоит встать на ноги, как я понимаю, что текила была точно лишней. Меня повело. Стас наградил меня насмешливым взглядом.
- Провожу, - он подаёт знак бармену и рассчитывается.
Ну капец, джентльмен.
- Не нужно этих жертв, - фыркаю я.
- Иди давай, - подталкивает он меня к выходу. Грубиян.
Моё мнение о нем меняется каждую минуту. Это вообще нормально? Вздыхаю и иду в гардероб. Одеваемся молча и так же молча выходим.
На улице пошёл снег. Я задрала голову и уставилась в тёмное небо, где кружились миллионы пушистых снежинок. Снег падал хлопьями тихо, без ветра, моментально тая на коже. Красиво! Как же это красиво! Я обернулась на Белова, он внимательно наблюдал за мной.
- Красиво, да? - почему-то я растерялась.
- Красиво, - так и не взглянув на небо, ответил он. - Куда идти?
- Стас, спасибо, мне не далеко, я дойду.
- Бля, давай без этого... Сказал, провожу... - я отвернулась и пошла в нужном направлении, он шёл рядом, может, на шаг отставал. Я прикусила губу, чтобы скрыть улыбку.
18. 17 глава
17
Стас
Почему-то, чем ближе праздники – тем хреновей. Я правда стараюсь не быть затворником. Но праздники... когда внутри пусто... Бля, нихрена не праздники... И портить кому-то настроение своей кислой рожей я не хочу, а улыбаться и этим напрягать себя... ну, тоже не дело.
Илья зависает в клубе, там предпраздничный ажиотаж. Каждый раз зовет с собой. Но я не хочу этого шума. Одиночество пока лучший спутник. Я правда пытаюсь найти смысл, что-то, что заставит двигаться дальше не на автомате. Не выходит. Пока нет. Я не могу сказать, что я все ещё страдаю по Нике. Наверное, уже нет. Это что-то другое. Просто она вырвала кусок чего-то важного, и эту пустоту я никак не могу заполнить.
