Букет - страница 4

– Мне давно никто не дарил цветов, – с грустью промолвила она.– Родители не считаются, и после короткой паузы добавила: – Мне сожгли волосы, вот и пришлось постричься. Я сильно расстроена.

– Как сожгли, прямо огнем? – удивился я, не сразу поняв, о чем она говорит.

– Химией, – ответила она, и ее глаза наполнились болью. – Я решила сделать химическую завивку в новом салоне. Подруга расхваливала его, говорила, что мастера там – просто волшебники. Но эти «волшебники» оказались настоящими вредителями.

Девушка на мгновение замолчала, словно собираясь с силами, чтобы продолжить. Я терпеливо ждал, чувствуя, что ей нужно выговориться.

– Они неправильно подобрали состав для моего типа волос. Я чувствовала, что что-то не так, кожу головы начало жечь, но стилист уверял, что так и должно быть при завивке. Когда же они смыли состав и начали раскручивать бигуди, мои волосы стали похожи на пережженную паклю. Они ломались, выпадали клоками…

Ее голос дрогнул, и она провела рукой по коротким прядям.

Вот и пришлось срочно стричься, чтобы спасти хоть что-то. Вместо красивых локонов получила короткую стрижку. Теперь вот хожу и чувствую себя какой-то неполноценной. Глупо, конечно, это же просто волосы, но…

– Но это часть вас, – закончил я за нее. – И вам нужно время, чтобы привыкнуть к новому образу.

Девушка кивнула, явно благодарная за понимание.

– Но знаете, – добавил я, – эта стрижка действительно вам идет. Она подчеркивает ваши глаза и скулы. Вы выглядите очень стильно.

Легкая улыбка тронула ее губы, и я почувствовал, что, возможно, немного помог ей почувствовать себя лучше.

Я еще раз посмотрел на девушку. Она разглядывала цветы, ей явно был приятен букет. Мне стало жаль ее. В ней было что-то особенное, но я не мог понять что. Я видел ее впервые, а казалось, что мы знакомы, целую вечность. А эти слова «Не говорите ничего, а то заплачу» я, кажется, уже однажды слышал, или не слышал? Странные ощущения.

«А девушка действительно красивая», – отметил я про себя. Меня осенило, мы же не познакомились!

– Константин, меня зовут Константин, – представился я.

– Кристина, – явно с неохотой ответила она. Приличия заставили ее назвать свое имя. Может, в ее планы не входило уличное знакомство с первым встречным, тем более, я не отличался фигурой Аполлона, а был с виду обычный парень.

– Очень приятно! У вас красивое имя. Оно вам подходит, – искренне сказал я, чувствуя, как между нами возникает какая-то неуловимая связь.

Девушка посмотрела в мою сторону. Наши взгляды встретились. В ее карих больших глазах я прочитал любопытство. Она, наконец, отвлеклась от неприятных мыслей по поводу, как ей показалось, испорченной внешности и с интересом рассматривала меня, взглядом снизу вверх, словно оценивая. Ее взгляд остановился на моей прическе, если ее можно так назвать, и аккуратном хвостике, собранном в пучок. Она хмыкнула.

– Спасибо за цветы, – промолвила она. – Они предназначались другой девушке?

– Теперь это не важно. Они ваши. Они ждали вас, – ответил я, удивляясь собственной поэтичности.

– И все-таки?

– Та, которой они предназначались, не заслуживает букета, она уже далеко и, надеюсь с другим…

– Я сочувствую.

– Не стоит. Я даже рад, что так все повернулось.

Как не вовремя у нее позвонил телефон.

«Да мама! Я уже бегу! – ответила Кристина. – Где говоришь машина? Через минутку буду!»

Она встала, прижав цветы к груди, как девушки по обыкновению прижимают книги, улыбнулась, и направилась в сторону городской ратуши. Ее стройную фигуру свободно облегал брючный костюм цвета фуксии. Я заметил, что он хорошо гармонировал с букетом цветов.