Мужик тихо хохотнув, вздыхает.
- Это верно. Моя вон щас ворчать будет. Типа покурить вышел на пять минут, а сам уже минут десять-пятнадцать где-то ходишь. А у нас там сериал на паузе.
- Понимаю.
- В общем, побегу я. Но ты, если что, звони. Прям не стесняйся вообще. Тебе, как хорошему человеку и как соседу, преференции, так сказать.
- Ладно, - улыбнувшись, отвечает "Валерьич". - Наберу, если что. Спасибо вам.
- Ага. У тебя вот прям вот точно всё хорошо?
- Точно, Олег Николаич. Даже в голову не берите. Уладили уже всё.
- Ну ладно тогда... Доброй ночи, Валерьич.
- И вам.
Скрип двери, шум засова.
Этот отмороженный с дробовиком двигается ко мне, но останавливается в нескольких метрах. Оружие на меня не наводит, и на том спасибо.
- Итак, на чём мы остановились?
- На том, что у тебя рука в крови, - говорю я. - Йог.
- Ты бы лучше поблагодарила, что я тебя не сдал. Охранники этого мужика с тобой бы точно не церемонились.
- Ты, что ли, церемонился?
Он чуть наклоняет голову вбок и внимательно на меня смотрит.
- Ты чё такая дерзкая, а?
- О, - говорю, - Тимати. Не признала.
- Слушай, ты меня сейчас спровоцируешь, я тебя реально сначала расстреляю, потом трахну.
- А чё не наоборот? Ты некрофил, что ли? - автоматически язвлю я, и тут же сожалею об этом.
Тихий рык и несколько шагов ко мне.
Торопливо примирительно поднимаю ладони:
- Всё-всё-всё, успокойся. Я ж пошутила.
Останавливается. Вплотную не подходит. Опасается, походу. Это правильно. Я себя в обиду не дам.
- Из рюкзака вываливай всё на траву, - командует он.
Вздохнув, снимаю рюкзак с плеча. Усаживаюсь на одно колено и принимаюсь доставать по одной вещи, показывать ему, и убирать обратно. Тряпка, телефон...
- Ты дурочку-то валять перестань. Вываливай, сказал.
Встаю и, прижав пальцами файл с документами, вытряхиваю всё на газон.
- Доволен? - сузив глаза, спрашиваю я.
- Тебе нахрена плоскогубцы здесь? - жёстко спрашивает он. - Ты чё хотела ими сделать?
- Да ничего не хотела, - пожимаю плечами я, и, присев рядом с разбросанными вещами, принимаюсь собирать их обратно в рюкзак. - Просто таскаю с собой. Привычка такая.
- А отвёртка зачем? Тоже привычка?
Молчу. Собираю вещи. Застёгиваю рюкзак, встаю и закидываю его на плечо.
- Что молчишь-то?
- Слушай, успокойся, а? - с вызовом в голосе, говорю я. - Сказала же: дом перепутала.
- И к кому ты собиралась?
- Не твоё дело.
- Нет, моё. Ты в моём дворе, если что.
- Ща уйду.
- Нет, не уйдёшь.
- Слушай, - всплёскиваю руками я, - да чё ты прикопался-то ко мне?
- Жопа твоя понравилась.
- Отпустишь - фотку пришлю.
- Блять, - вздохнув, говорит он. - Ты меня заебала. Короче, я сейчас сюда и охрану и полицию вызову, пусть разбираются. Кто ты и что ты. Не думаю, что тебе это понравится.
Да, дело всё серьёзнее пахнет жареным... Что-то мне это всё совсем уже не нравится... И ведь не убежишь теперь.
- Слушай, - говорю я первое, что приходит в голову, - я тебя душ тут есть?
Чисто, чтобы сбить с толку. Если выгорит, смотаюсь.
- Чего? - изумляется он.
- Душ, говорю. Помыться. Можно?
- Ты совсем ёбнулась, что ли?!
- А чё такого-то? Или тебе жалко?
- Пиздец какой-то... - выдыхает он, и, взглянув в сторону, чешет репу рукой. - Ты вообще КТО? Ты сказать можешь или нет?
- Девушка я, - говорю. - Что не видно, что ли?
- И как ты тут оказалась, "девушка"?
Вздыхаю. Что ж такой тупой-то...
- Говорю же: дом перепутала. Думала, дом брата. Мы с тобой по кругу ходим уже.
