Пишу ответ быстро, отправляю:
“Сейчас не время! Откуда у тебя мой номер?!”
Две секунды, опять новое смс приходит.
“Давай развеселю”.
Проклятье!!!
Вспоминаю, с Рудковским мы контактами обменялись, наверно у него стащила. Хочу отключить вайбер, но опять сообщение приходит. Случайно пальцем по нему тыкаю и на весь экран открывается женская киска крупным планом…
***
Блять…
Это её промежность! Только что сфоткала.
Розовые кружевные трусики отодвинуты в бок пальчиками с аккуратным французским маникюром, она показывает мне свои складочки. Гладкие, миниатюрные, слегка лоснящиеся. Покрытые её влагой…
Дура! Больная! В своём уме?!!!
Она на каблуках. На ней только розовые трусики и розовая прозрачная майка с крупными, торчащими сосками.
Земфира присела на корточки, широко раздвинув ноги, и направила на себя камеру, игриво усмехнувшись.
Крупным фокусом вагина, а лицо, с кокетливой улыбкой, на заднем плане мелькает.
Будто удар под дых получаю. Жаром лицо и тело окатывает, все шесть литров крови моего организма хлынули вниз.
Меня опять в прошлое швыряет. В тот самый вечер, когда мы впервые занимались сексом на старом диване в гараже её отца. Такое забыть невозможно…
— Кто пишет?
У меня почти инфаркт случается.
Варя стоит за моей спиной, держа в руках дымящуюся тарелку с пловом, заглядывает через плечо.
Она ставит передо мной плов, я в считанные секунды успеваю нажать на “выход” из приложения. Просто пиздец…
— Да… по работе.
Вырубаю всё нахрен и ем впопыхах. Но мысли мои уже тьмой обволакиваются, я одной ногой на сторону тьмы ступаю
Опять смс приходит, но уже с ватс ап:
“Отель “Monaco Luxe”, номер 702, завтра в шесть. Жду тебя…”.
Да, твою мать!
Ложку кидаю, злясь.
Со стула поднимаюсь, обращаясь к Варе.
— Плов самый лучший.
Два шага делаю и обнимаю Варю касаясь губами её виска. Никто не узнает, какая вакханалия сейчас творится у меня в башке.
Сталь и лёд. В каждом органе, в венах!
А в штанах пекло.
В мозгах дьяволы.
Они подначивают меня, мозг выедают и к точке невозврата толкают…
— Извини, девочка, нужно отъехать ненадолго.
Вскакиваю на ноги, с грохотом стул на паркет роняю.
— Прости, — бормочу нелепо, из кухни буквально вылетаю, подхватив ключи от бэхи с комода.
Так дальше продолжаться не можем.
Может Земфира права?
Мне нужно закрыть гештальт?
Иначе это будет изводить меня до бешенства… Бесконечно.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
