Ян молчит. Делает вид, что пропустил мимо ушей мое объяснение ребенку. Я в тревоге считаю минуты до того момента, как смогу выйти из машины, сгрести в охапку сына и отгородиться от Стембольского-младшего хотя бы подъездной дверью.
— Ура-а-а, — кричит сын. — «Рыжий слон». Мы дома.
За тягостными размышлениями я совершенно пропустила тот момент, когда мы въехали в знакомый район. Сын всякий раз, узнавая любимый магазин игрушек, радовался, что скоро мы окажемся дома. У нас эта привычка переросла в целый ритуал. Во всех интересных местах, где мы побывали, искали некий ориентир. Недалеко от дома — магазин игрушек, в центральном парке — маленький пруд.
— Рижская, восемь, — глушит двигатель Ян.
Вот зачем он это делает? Почему не проверяет поступившую оплату по выполненному заказу.
Мужчина отстегивает ремень безопасности. Плавно открывает дверь и выходит на улицу. Я только и успеваю, как рыба, открывать рот и хватать безмолвно воздух. В глазах плывут черные точки, и кажется, что я сейчас упаду.
Ян открывает дверь с моей стороны и протягивает руку.
— Это вовсе не обязательно, — язвительно отвечаю и игнорирую галантный жест со стороны Стембольского.
— Тариф «бизнес» обязывает, — я замечаю, что в глазах Яна заплясали чёртики. Он явно получает удовольствие от происходящего. — Желание клиента — закон, — он отстраняется, огибает машину сзади и тот же галантный жест проделывает с Сашкой.
Отстегивает ремень. Проверяет, не натер ли он ребенку шею. Подает руку.
Я едва сдерживаюсь, чтобы не выругаться. Нервы, словно оголенные провода, разлетаются из стороны в сторону и начинают коротить.
— Спасибо, не надо. Саша, я помогу, — вклиниваюсь между Яном и сыном.
Подсознательно я пытаюсь избежать их телесного контакта. Чтобы «зов крови» не сработал.
— Мам, ключи.
Я подхватываю Сашку. Несмотря на то, что ребенок мокрый, я плотнее прижимаю к себе сына.
— Ключи, — повторяет он.
Я спохватываюсь, расстегиваю сумку и начинаю поиски для нашего очередного ритуала. Когда мы подходим к подъезду, Саша открывает двери, прикладывая цифровой ключ к панели домофона. Так ребенок ощущает себя взрослым, помощником.
— Пока, — Саша машет Яну рукой, а я, не поворачиваясь, пытаюсь ускользнуть от своего болезненного прошлого.
— И даже не попрощаешься?! — летит острием кинжала в спину брошенная реплика. — Рина.
От того, как он произносит мое имя, я спотыкаюсь, едва удерживаюсь на ногах и застываю. Ноги словно два бетонных столба. Не сдвинуть. Не пошевелить пальцами.
«Что же ты никак не угомонишься, Ян Стембольский, или мало причинил боли и решаешь дожать ситуацию?»
— Прощай, Ян, — чеканю каждое слово, неимоверным усилием воли сдвигаю себя с места, словно ледокол, и спешу к входу в подъезд.
Только когда железная дверь примагничивается доводчиком к замку, выдыхаю.
Больно, мне до сих пор больно видеть этого мужчину, знать о его предательстве, ненавидеть… или нет?
***
— Где ты была? — сын колошматит по кнопке вызова лифта и смеется.
— Саша, так нельзя. Кнопка может сломаться, лифт застрянет. Тогда нам придется идти на десятый этаж пешком, а ты весь мокрый, — включаю назидательный тон учителя в адрес ребенка.
Ненавижу такие моменты. Где ты на правах родителя должен провести черту между «можно» и «нельзя». Еще бы это работало! Столько книг по воспитанию мною прочитано, а результат один — мой ребенок постоянно проверяет рамки дозволенного и пытается взять первенство в наших отношениях. Может, это потому, что в нашей маленькой семье только я и он?
