Суббота. Утро выходного дня начинается с того, что мне как будто просверливают черепную коробку. Смотрю на часы. Ровно десять утра, серьёзно? Даже в выходной не дадут поспать до полудня!
Великий и всезнающий «Яндекс», сообщает, что по закону позволено. Но совесть-то какая-то должна иметься? Прислушиваюсь и пока не понимаю, откуда идёт этот кошмарный звук. Через пять минут сверление прекращается. Вот спасибо! Только сна уже ни в одном глазу нет.
Синие киты, поющие у меня в животе, намекают на то, что пора бы утолить голод. Умывшись, отправляюсь чтобы совершить свою жатву во имя желудка, и напасть на холодильник. Бездушная коробка с продуктами встречает ласковым светом, вчерашним кусочком торта, парой яиц, двумя ломтями хлеба и слайсом ветчины. Не густо, но что поделать. Надо бы сходить за продуктами. А пока, сооружаю бутерброд, взбиваю в мисочке яйца и выливаю смесь в раскалённую сковороду, попутно заваривая чай с красивым названием «Сочинские мишки». Никакого кофе в выходные. И так по будням только его и хлещу. Как только омлет готов, накидываю добычу на тарелку и сажусь завтракать.
Стоит мне только закончить трапезу и направится в спальню с кружкой ароматно пахнущего ананасом, брусникой и вишней чая, и бутербродом, зажатым во рту, как по стенам чуть ли не вибрация идёт, сопровождающаяся противным «тук-тук-тук». Вот же!
Подхожу к двери, тихо поднимаю створку глазка. Различаю каких-то ремонтников и кучу коробок, кажется с новым ламинатом. Чуть наклоняюсь всем телом, чтобы высмотреть кто из соседей затеял эту вакханалию, из-за чего кружка с недопитым чаем выскакивает у меня из рук, с грохотом падая на пол.
Твою маковку!
Жмурюсь от досады, наблюдая, как кусочек ветчины выскакивает из хлебного плена. Со стороны может показаться, что я поймала эту еду и угрожаю ей расправой, пока она пытается от меня сбежать.
Шум из-за упавшей кружки привлекает внимание того, кого я совершенно не хотела привлечь. Демид, который, видимо, и затеял ремонт, точно догадывается, что я у двери и нагло машет мне в глазок.
С чёртовым, что ему пусто было, Золотарёвым!
Бесит. Вот кто бесит больше всех. Адский соседушка, со своими дурацкими красивыми глазами.
Раз уж он меня заметил, скрываться больше нет смысла. Отпираю свою дверь, даже не подумав, что я всё ещё в ярко-красных пижамных шортиках и маечке с улыбающимися арбузиками. Делаю вид, что так задумано, и вскинув подбородок, гордо взираю на соседа.
– Долго ещё твои рабочие будут толпиться у моей двери?
– Ну… – адский соседушка делает вид, что задумывается, прикладывая палец к подбородку и постукивая по нему. – Может быть, неделю. А может быть, месяц. Кто знает?
– Ты же собирался продать квартиру!
– О, Птичка, эта информация давно не актуальна. За год столько всего изменилось. Я ещё не решил, продать мне её после ремонта, или сдавать посуточно, – вызывающе ухмыляется Золотарёв.
– Что?! – взвизгиваю я.
– По-су-то-чно, что неясно?
Нет-нет, это как раз мне ясно. Как и то, что квартира через стенку сдающаяся посуточно – самый страшный кошмар любого жителя курортного города. Тем более такого, как Сочи, куда отдыхающие приезжают круглогодично. А некоторые туристы бывают совершенно неадекватны!
– Демид! Специально, да? Зачем продолжаешь портить мою жизнь?! – забыв про гордость, со злостью выпаливаю я, сжимая руки в кулаки.
– Не бесись, соседушка. Всё равно ничего не изменить, ведь я тут собственник, – Золотарёв смотрит на меня сверху вниз, упиваясь своим превосходством. – Но готов поспорить, что ты скоро сменишь гнев на милость, – он наклоняется, нависая над моим ухом. – И будешь снова кричать моё имя не в порыве гнева.
