Как можно.
Складываю руки на груди, напускаю на себя такую же уверенность, которой окутан он.
- Я просто закричу, - угрожаю. - И придет Тамара.
- Не придет, - возражает Савва, качнув головой.
- Почему?
- Ее дома нет.
Сглатываю.
А ведь правда.
Савва уехал ещё до пяти вечера. И если он задерживался - она тоже могла уйти. Вместе с подругами. Его высматривать.
- Маша, мы одни, - он тоже вздыхает, будто утомленный паузой. Подходит ко мне вплотную, ладонью упирается в дверь возле моей головы. - Повторяю. Последний раз. Не зли меня, крошка, - он дёргает ворот моей куртки, - снимай это. Живее.
9. Глава 8
В его голосе различаю почти угрозу. Уверяюсь - со мной не шутят. Упираюсь рукой в его грудь, чуть отталиквая от себя.
И послушно стягиваю с плеч кожанку.
Он смотрит, пристально, каждое мое движение ловит, а я остаюсь в черной маечке на тонких бретельках и сгораю со стыда.
И от его взгляда.
На меня так раньше не смотрели.
Глубоким мужским оценивающим прищуром, в котором плещется едва ли не звериная жажда.
- Хорошо, - выдыхает он. Кивает в сторону кресла. - Теперь иди туда.
Туда.
Там красноватым светом горит ночник на столике. За которым я готовлюсь к занятиям. Разбросаны мои учебники и конспекты, ручки и цветные фломастеры.
На негнущихся ногах плетусь. Туда. Смотрю на распахнутое окно. Оглядываюсь на Савву.
Он идёт за мной, рядом, будто конвой, стоит дернуться в сторону - и схватит меня, уверена в этом.
Ох, боже мой. Что же творится. Не верю, что это происходит со мной.
Он ведь живёт с Тамарой.
А я...
Останавливаюсь у кресла.
Его руки касаются моей талии. Вздрагиваю. Мужские ладони успокаивающе поглаживают, попутно задирая маечку, пальцы задевают голую кожу. Я мелко дрожу и готова рухнуть на пол, не понимаю своих ощущений, незнакомых, непонятных, тягуче-медовых.
- Ты дрожишь, - горячий шепот касается уха, - нравится, когда тебя гладят? - его ладони ползут выше.
Превращаюсь в статую, ни слова выдавить в ответ не могу.
Я без бюстгальтера.
Я ведь не в институт шла, а в клуб, а там темно и жарко.
Здесь так же.
Полумрак и огонь. От него, от меня.
И между ног пекло.
- И взрослые мужчины нравятся, да, Маша? - его руки надавливают на ребра, вжимают меня спиной в его тело. Пальцы добираются до груди. Задевают торчащие соски.
Из меня вылетает слабый стон.
Он трогает соски ещё раз. Я снова всхлипываю. Он зажимает горошинки между пальцами, слегка оттягивает.
- Хватит, - умоляю, спиной ерзаю по его груди. Воздуха не хватает, руками упираюсь в стол.
- Ты права, хватит, - соглашается Савва. Чуть сдвигает меня в сторону. Вальяжно усаживается в кресло.
Стою перед ним, как на выставке, исподлобья, завороженно, смотрю на него.
- Расстегни, - помолчав, глазами он показывает на свои брюки.
А я будто и, правда, ждала указаний, от звуков его голоса отмираю.
Спадает морок.
И я вижу себя и его, в темной комнате, вдвоем.
И так страшно. Что я уже почти поддалась его рукам.
- Не нужно, - мотаю головой. Кошусь на окно. Бормочу. - Я могу уйти сейчас. До утра. Или до вечера. А когда вернусь. Никому не скажу. Честное слово.
- Маша, - он ловит мое запястье. Тянет меня за руку ближе. Набрасывает мне на шею галстук и давит, заставляя склоняться ниже к его лицу. Выдыхает мне в губы. - Никуда ты не пойдешь. Лучше делай, что я говорю. Вставай на колени. И расстегивай.
Не выдерживаю его взгляда, потемневшего, пронзительного, чувствую его на голых плечах, на коже в вырезе майки, на губах, и полыхаю факелом.
