Пускай давно не вижу славы,
Когда вокруг царит обман,
Я длю стихи – свои забавы, —
И в ноги падает туман.
Я знаю лишь одно желанье —
В последний час свой роковой
Не потерять своё призванье
Писать стихи живой рукой.
Всегда стремлюсь в свои годины
Объять весь мир своей душой
И прочь бегу я от рутины —
Меня спасает мир большой.
Стихи рождаются, как дети,
В страданьях, муках и слезах, —
Слогами я живу на свете
И светлой рифмой на устах.
Питаю к миру вдохновенье,
Его покой храня святой.
Ловлю секунд я дуновенье
Душой своею молодой.
Я телом – стар, душою – молод
Живу – сгораю, как свеча,
И сердце, мой тяжёлый молот,
Бьёт наковальню сгоряча.
Готовят грации свиданье
Среди изысканных дубрав —
Не докучает расставанье,
Хоть и бываю я не прав.
Пишу среди дубовой сени,
Парнас и я – душой горим
(Не помню я соблазны лени),
Себя Евтерпе посвятим!
И лишь одной мы ею живы,
Когда царица нам она,
Когда стремим свои порывы,
Забыв про стол, не зная сна.
Она приходит благосклонно,
И нам награда – тихий взгляд
(Ещё не писана Мадонна),
И каждый той награде рад,
И каждый пишет, что умеет,
А музы помогают в том —
Любой о Родине радеет
И бережёт стихами дом.
