Евтерпу я своей рукой ласкаю,
Шепчу, порой, на ухо ей: «Прости!» —
Что иногда бываю в слабости
И не пишу своих стихов совсем,
Но тихой неге Музы уступаю
И новый стих пишу я, между тем.
Теперь достойно пережить годину
Мне суждено всем сердцем, всей душой,
Чтоб сохранить под солнцем мир большой
Своих стихов.
В достатке у меня.
Никак нельзя забыть мне годовщину
Моей любви – она сильней огня.
Что ныне приготовила судьбина?
Неужто всё рассыплется, как прах,
На трон души взойдёт холодный страх
И скажет мне: «Ты творчество распни!»
Дождём обид зальётся та долина,
Где Муза часто коротает дни?
Но не бывать тому, хоть мир весь тресни, —
Писал стихи и буду их писать,
Коль не могу в беде друзей бросать —
Не для того на свете я живу.
Всё будет радостно и мило, если
Солдатом творчества не зря слыву.
Не брошу я в забвенье это дело —
Писать стихи во всякий божий день,
Пусть рядом в страшной злобе тает тень.
Моя душа выходит на простор —
Её, по совести, задело,
Что было сказано: «Поэт наш – вор!»
Но я – не вор! Всего обычный смертный
Не без греха.
Но всё же воровать
Зачем?
Под солнцем и луной полно проблем —
Хватает их на мой короткий век,
И я – весьма активный, не инертный,
По сути, простой и полный человек.
24.03. 2022
