– …сейчас… сейчас… что-нибудь найду…
Торопливо обшариваю прихожую в поисках чего-нибудь старого и завалящего, что подошло бы огородному пугалу, да тут все подойдет огородному пугалу, только сейчас спохватываюсь, в чем я вообще хожу. Выхватываю пальто, которое держу на случай уже вообще не знаю, чего, пальто взмахивает прорехами, будто пытается улететь…
– Вот… пожалуйста…
Пугало отступает назад.
– Простите, но…
Еще раз оглядываю прихожую, сбиваю откуда-то сверху из-под потолка то, что с натяжкой можно назвать шляпами, протягиваю пугалу то, в чем уже стыдно ходить по улицам, но не стыдно протянуть пугалу.
– Простите… вы не поняли… – мне кажется, что тыквенная голова краснеет, – я к вам на прием…
– Э-э-э… – хочу сказать, что пугала не принимаю, тут же одергиваю себя, что я несу такое, с каких это пор я начал посетителей за дверь выставлять, – да, конечно, проходите… Присаживайтесь… что вас беспокоит?
– Вы, наверное, скажете, что я сошла с ума… – пугало поправляет видавшее виды платье, кутается в потрепанную кофту, – понимаете… мне кажется, что у меня в голове принцесса.
