Голова всё ещё гудит, я откинулся на спинку мягкого дивана и прикрыл глаза. В ту же минуту открылась дверь, кто-то вошёл, и я сел, как ни в чём ни бывало, хотя сам едва соображаю. В вагон гордо вошла молодая стройная женщина в цветастом платье и с кучей звенящих браслетов на обеих запястьях. Она оглядела столы, словно свою собственность, заметила меня и неожиданно села напротив.
У неё блестящие чёрные волосы. Длинные, волнистые и невероятно густые. Я не могу оторвать от них взгляд. Цыганка. Эта женщина точно цыганка! Сейчас ещё достанет карты и предложит погадать, чтобы выманить деньги! Кто вообще её сюда пустил? И вот что ещё: стюард сказал, что записку ему передала женщина с чёрными волосами. Она ли это была? Но я её в первый раз вижу! С вопросами я решил повременить и узнать цыганку получше. Лицо у неё слишком приметное, чтобы просто так выбросить его из памяти, но чёрт его знает! С кем не случается забыть нечто важное?
Я также обратил внимание на кожаный портсигар и увесистую зажигалку, которые она принесла с собой.
- Аза, - решительно представилась гостья, протянув мне руку через стол. – Похоже, мы с Вами соседи, мистер Стоун.
- Не видел Вас, не знаю, - ответил я, но её тонкую изящную руку всё же пожал.
- Я Вас видела, - настойчиво продолжала Аза. – И весь вечер слышала, как Вы бормочете во сне. Вам стоит больше думать о собственной жизни, Габриэль. Работа никуда не убежит.
Я сразу вспыхнул, хотел выпалить что-нибудь едкое, но вовремя сдержался. Вместо этого я наклонился к Азе и приглушённо спросил:
- Как долго мы едем? Разве десять часов уж не должны были пройти?
- Снаружи сильный снегопад, Габриэль, - ответила цыганка. – Думаю, мы просто идём с меньшей скоростью.
- Всё верно, - неожиданно появился официант с чайным набором на подносе. – Пути так занесены, что локомотив с трудом идёт по ним. Как бы не пришлось останавливаться.
- Как далеко мы от точки назначения?
- Так сразу не скажу, сэр, - извинялся официант, - но могу сейчас же узнать, если хотите.
- Нет-нет, не стоит отвлекать машиниста.
- Может, хотите позавтракать, мистер Стоун?
- Не сейчас.
Аза в отличие от меня попросила принести ей чашку чёрного кофе, какой-нибудь десерт, но первым делом обязательно пепельницу. Цыганка закурила. Сигареты у неё необычные, очень тонкие и сделаны из белоснежной бумаги без каких-либо опознавательных знаков. Не сама же она их крутит? Так тонко и бережно ещё и не свернёшь. Вместо того, чтобы просто поинтересоваться, что за марку предпочитает Аза, я попросил её сигарету.
- Раз Вы такой смелый, Габриэль, - неоднозначно улыбнулась цыганка. – Не курите всю сразу, Вам и так дурно.
Я в очередной раз хотел повысить голос, но снова сдержался и затянулся. Табак оказался неожиданно крепким, мне в самом деле стало только хуже, но вида я старался не подавать. Вот ещё! Я медленно и практически с трудом выдохнул дым, незаметно пытаясь отдышаться. Голова закружилась, и к ноющей головной боли ещё прибавилось лёгкое недомогание желудка. Какое-то чувство опустошения.
- Достойный табак, - выдавил я. – Где берёте, если не секрет? – затем в моей голове поселились недобрые мысли: - Это же табак?
- Разумеется, - засмеялась Аза, - но получить его могут лишь те, кому позволено.
- И что же позволяет? – не успокаивался я. – Социальный статус? Достижения в обществе? Право на власть?
- Всё куда проще, Габриэль, - Аза аккуратно затёрла сигарету, хотя от неё осталось ещё две трети и вернула в портсигар. – Жизнь такая простая штука.
