- Твой аэродром? - вношу уточнение.
Маркус кивает в знак подтверждения, будто бы нет ничего особенно в том, чтобы иметь собственную взлётную полосу, и открывает аптечку. Вынимает из неё стерильный бинт, пластырь, антисептик для обработки ран и тюбик какой-то мази, надпись на котором лично мне ни о чём не говорит.
- А карабинеры… Что они здесь делали? - задаю новый вопрос.
Наверное, стоило бы помолчать, но приступ любопытства уже не остановишь...
- Один из моих партнёров по бизнесу связан с военными. Отправил их, когда узнал, что мы выехали из отеля, но в место назначения вовремя не прибыли, - отвечает Маркус, придвинувшись ко мне ближе. - Повернись-ка… - отпускает замечание, сконцентрировавшись на ссадине у моего виска, которую заработала при столкновении машин этим утром.
Я же в то время прокручиваю в памяти количество километров, которое нам пришлось преодолеть пешим ходом, хотя можно было бы банально дождаться помощи. То, что, пусть и запоздало, но она всё же подоспела, по всей видимости, для Маркуса никаким сюрпризом не является.
- Так что, мы отправляемся в Англию? - бросаю мимолётный взгляд в сторону улицы, где, очевидно, идут приготовления к взлёту. - Разве нам не нужно остаться из-за произошедшего? - негласно припоминаю присутствие полиции.
Вряд ли последствия такой автокатастрофы возможно уладить за пару минут, которые этому уделил Грин. Хотя, учитывая о ком именно речь…
- Нет, не нужно, - подтверждает мою догадку брюнет, продолжая изображать заботливого доктора. - Можешь вообще забыть об этом.
Антисептик неприятно покалывает кожу, и я невольно морщусь, слегка отодвигаясь назад. Но хватка чужих пальцев на моём подбородке становится крепче и вынуждает вернуться в прежнее положение.
Вскоре мой висок украшает тонкая полоска пластыря, а Маркус выдавливает из тюбика бледно-зелёный гель, которым не менее заботливо, чем прежде, смазывает мне шею.
Ха… От синяков…
Прям долбанное откровение…
- Если вопросов больше не осталось, советую немного отдохнуть перед полётом. Мы покинем Италию ближе к вечеру, - подводит итог мужчина, упаковывая медикаменты обратно в аптечку.
На самом деле, мне есть что спросить у него ещё. Но вряд ли то стоит озвучивать. По крайней мере, в данной ситуации. Потому и молчу.
- Я пока улажу оставшиеся формальности с полицией и привезу тебе чистую одежду, - дополняет Грин, поднимаясь с кровати.
Коробочку с предметами оказания первой помощи он возвращает в шкаф. Оттуда же достаёт для себя светлые джинсы и белую футболку с длинным рукавом. К слову, кто-то уже закрыл его рану на затылке клеевой повязкой, которая даже под душем не промокла, на удивление. Одеваться мужчина идёт в ту же ванную комнату, которую покидает буквально спустя пару минут.
- Маркус, - не могу удержаться, когда он оказывается на пороге спальни.
Англичанин останавливается. Не оборачивается, хотя явно ждёт от меня продолжения.
- Почему ты купил… - поначалу собираюсь сказать “меня”, но вовремя вспоминаю о подобной оплошности, - контракт? - озвучиваю негромко. - Ведь сам сказал, что татуировка была чересчур явной провокацией.
Последующая за этим пауза оказывается слишком долгой, чтобы я могла рассчитывать на то, что вообще смогу получить ответ на свой вопрос.
Однако Маркус Грин умеет удивлять...
- Мне было интересно, что из этого получится, - звучит от него приглушённо наряду с лёгкой усмешкой. - И ты. Тоже мне интересна, цветочек. Даже слишком.
