Чернила цвета облаков - страница 3

Две грузовые машины стояли за окном и выгружались взрослыми дядьками. Прямо сейчас в комнату заносили разобранный диван, а маленький мальчик, похоже, очень мешал.

– Ладно, – согласился он и, выходя из комнаты, поставил подножку одному из накачанных грузчиков.

Мужчина с грохотом упал, а мама Тейлора стала кричать и ругаться на мальчика, который со смехом уже бежал по лестнице вниз.

Юный психопат вышел на улицу, бросил печальный взгляд на отца, который важно расхаживал по газону, отдавая приказы грузчикам. Тейлор потёр рукой свою шею и осмотрелся вокруг, чтобы найти себе занятие. Его жертвой стал соседский дом, в котором сейчас живёт странная девочка. Тогда же там жил его ровесник – десятилетний мальчик с синдромом маминого сыночка.

– Что делаешь? – спросил брюнет у соседа. Сэм, как звали маленького голубоглазого юнца, сидел в домике на дереве и чем-то стучал.

– Играю. Залезай, покажу.

Мёрфи улыбнулся и стал карабкаться по дереву, держась за крепкий широкий канат. Он добрался до домика, сел рядом с мальчиком и наблюдал, как тот играл в странную игру. Сэм широко расставил пальцы руки и, положив её на пол, ножом колол в места между пальцами. Он делал это всё быстрее и быстрее, а потом от страха переводил дыхание.

– Что это за игра?

– Нужно стараться не попадать по пальцам и делать всё очень быстро.

– Дай я попробую, – тут же выдал Мёрфи, даже не пытаясь искать в игре смысл.

Сэм отдал маленький нож новому другу. Тейлор долго смотрел на лезвие – оно привлекало его своей остротой и опасностью. Тогда он ещё не придавал этому значения.

Брюнет начал медленно. Нож без проблем вонзался в деревянный пол между тонкими пальчиками. Дальше он стал «играть» быстрее. Никакого страха, никакого волнения.

– Может, хватит?.. – предупредил его Сэм.

Через пару секунд нож запачкался кровью. Тейлор случайно ударил по своему пальцу и замер на месте, будто совершил что-то ужасное. Взгляд застыл на открытой ране и струйках крови, стекающих на деревянную поверхность.

– О Господи… Тебе что, не больно? – спросил у него голубоглазый, а тот лишь промолчал. Ему действительно было не больно. Ему приятно.

Тейлор медленно поднял нож и, зависнув на несколько секунд, снова ударил им по тому же пальцу, но теперь уже специально.

– Прекрати! Что ты делаешь?! – крикнул ему Сэм, но в ответ ничего не услышал. Брюнет продолжал медленно вытаскивать нож и резко ударять им по своей руке. Он стал делать это быстрее – протыкать свою руку без единого крика и боли. Ему нравилось… Ему действительно это нравилось.

– Ма-а-ам! – Закричал Сэм и испуганно заплакал, быстро спускаясь по канату вниз.

Тейлор остановился. Окровавленная рука стала немного болеть. Он вертел ладошкой, рассматривая её со всех сторон. Вид собственной крови будоражил что-то внутри, бросал в дрожь и вызывал табун мурашек. В тот день он словно впервые за столько лет был по-настоящему жив.

Парень задёрнул шторы. Гитара нежно легла в его руки, как маленький ребёнок, которого хотелось укачивать. Он сел на кровать, провёл пальцами по струнам. Он знал всего несколько незатейливых мелодий, но больше всего ему нравилось просто слушать звучание. Оно медленное и спокойное, как смерть, которую он дарит людям при нужном настроении. Избитые кулаки и пальцы в мозолях от струн очень часто покрываются чьей-то кровью. Он делает вдох и будто снова слышит этот мёртвый запах. Именно так пахнет спасение.