Снег под ногой привычно хрустнет.
Вот так рождаются стихи
Из грязи, нежности и грусти.
ноябрь-декабрь 2017.
***
Жизнь человека – мечты и тревоги,
Сны с явью кружат в уродливом танце,
Когда-то заканчиваются все дороги,
Люди встречаются, чтобы расстаться.
Все говорили первое слово —
Так создавали себе новый мир,
После первых шагов всё ещё ново,
После миллиона – тянет только в трактир.
Кто-то проходит жизнь тихой тенью,
Кто-то даёт вещам имена,
Тысячи судеб смывает как пену
В свете закатных лучей волна.
15.7.18
***
В каждом стихе столько хрипа и боли,
Крики безумцев из черноты дней,
Такую беду не залить алкоголем,
Печаль не под силу утолить и воде,
Но если упал, начинай всё по новой,
Не забывай тебе данного дара,
Каждое слово как сгусток крови
Из треснувших губ после удара,
Поэзии суть – открывать все границы,
Дать простор человеческой мысли,
Каждое слово – ключ от темницы,
Волю дающий всем новым смыслам,
Так продолжай кровавить бумагу,
Пусть небо тучится над головами,
Стихи как предчувствие будущих тягот —
Их назовут твоими словами.
10.06.2018
***
Я изучил все углы в этой комнате,
Сожрал и переварил сам себя не раз,
Черти водятся в тихом омуте,
Разжигают костры в глубине моих глаз.
Зима и лето сменяют друг друга,
Рядом детсад и заброшенный дом,
Ночи и дни мчатся по кругу,
Меня не волнует что там за окном.
Я просто жду плодоносную осень,
Уже успел для того созреть,
Что на рассвете меня скосит
В чёрном плаще подруга-смерть.
31.01.19
***
Глаза не сразу привыкают к тьме.
Глядишь, не отличая привидений от людей,
И если первый раз в таком дерьме,
Пройдёт немало чёрных дней,
Пока увидишь то, что скрыто в мгле,
Кровоподтеки на губах, синяк под глазом,
Всё первыми возьмут те, что наглей,
И не имеют смысла опостылевшие фразы.
Потом увидишь сам, когда глаза привыкнут,
Откуда синяки, кровоподтеки, шрамы,
И сам не рад, когда всё стало видно,
Мир кажется теперь лишь грудой хлама.
Привычка – дело времени, хватает и недели
Не обращать внимание на лающих гиен,
На город захватившие метели,
На ветер, выползающий из тонких стен,
На скорую под окнами с утра,
Ночами приезжающих ментов,
И снова крики, драки и ветра,
Забитая ударами в живот любовь.
Глаза не сразу привыкают к тьме,
И видишь больше, если больше живёшь лет,
Я рад за всех, оставшихся в уме,
Привыкших видеть в мире только свет.
19.01.2019
***
первый раз умирать неприятно,
потом привыкаешь к этому,
все сюжеты известны, все песни уже пропеты,
на тетрадном листе снова красные пятна.
сколько грязи не вылей, внутри останется больше,
боль въедается в раны подобно воде морской,
дни бывают окутаны такой чёрной тоской,
что не спасает даже дым свежих бошек.
мне комфортно только внутри написанных слов,
что вылетая из рта мгновенно становятся ложью,
которая потом снова поможет
выудить ночью новый стихотворный улов.
когда-то я умирал тут и сам,
обледеневшую землю укроют избитые фразы,
косые бараки, стены говном измазанные,
с этой улицы близок путь к небесам.
11.18—05.19.
***
Взгляды зевак, любознательные соседи,
Карета скорой, пронзительный женский плач,
– Я не хотела
– Давайте с нами проедем,
И не то чтобы жизнь только из неудач,
И не то чтобы горе всегда заливалось горькой,
И не то чтобы нож случайно оказался в руке,
Да и слова не ранили так настолько,
Чтобы раны цвели словно пышный букет.
Всё потом ещё раз обсудят на кухне,
У каждого свой приговор, кто прав, а кто – нет,
Так всё вокруг гниёт, разлагается, тухнет,
А на стене чернеет кровавый след.
