Чёрный кофе, поэзия и смерть - страница 11

Марта с сожалением обнаружила, что Марк не посещал ни одну из своих страниц уже более полугода. От разочарования хотелось запустить чем-нибудь в стену.

Она с жадностью изучала информацию о нём прошлом. Выяснилось: Марк того времени не любил читать, зато обожал спорт и фильмы (любимый – «Гладиатор»), у него было много друзей, и похоже он довольно часто менял девушек. Пользовался дарами своей популярности на полную катушку.

Марта усмехнулась – прежний он ни за что не подошёл бы к ней, да они бы даже и не встретились.

Она, сама не зная зачем, стала листать его фотографии: множество снимков с соревнований и нескольких спектаклей. Марта не всегда узнавала Марка в гриме: вот он изображал нищего, а вот принца, здесь он чудовище, а там обычный влюблённый юноша.

Марта ощутила что-то похожее на гордость из-за этого знакомства.

Она узнала о нём много нового, но так и не добралась до самого важного. Какой секрет он хранил?

***

Марк вернулся домой в полном смятении. Он ругал себя за глупый порыв.

Марта, должно быть, осталась с ним в кофейне, потому что приняла за полного психа и слушала его из страха, что он что-нибудь с ней сделает. И хотя внутренний голос говорил: в глазах девушки не было даже намёка на испуг, только бесконечный вызов себе, ему, всем, Марк не унимался. Он сидел без дела целыми днями и мог часами капаться в своих поступках, их причинах и реакции на них окружающих.

Когда он только вышел из кофейни, ему казалось, что его выходка закончилась неожиданно хорошо, но стоило дойти до дома, как все добрые чувства окрасились в мрачные цвета.

Можно было бы прийти в книжный и извиниться? Только это могло напугать её ещё больше.

Он сходил с ума, сходил с ума от собственного одиночества.

Лучше оставить Марту в покое. Они попрощались. Поставили точку.

И больше никогда не увидятся.

***

Марта хотела сесть за стихи, но рифмы не приходили в голову, как и достойные идеи, вместо этого у неё был странный коктейль из эмоций и ощущений, оставшихся после встречи. Именно их она и решила излить на бумаге в несколько сумбурный, взволнованный, но живой текст.

 … Он одинок. Я вижу тени прошлого в его глазах, они разыгрывают собственный спектакль, когда незнакомец случайно вспоминает те или иные моменты. Любая мелочь может оттолкнуть его назад в прекрасное, яркое прошлое, которое обещало всё самое лучшее в будущем. И когда это происходит, маска на его лице трескается, и я могу увидеть спрятанного внутри этого бесконечного кокона настоящего человека, то второе «я», сокрытое от других.

Он – незнакомец, но так похож на меня по своей сути. Я хочу протянуть к нему руку и крепко сжать его пальцы, как бы говоря: «Не бойся, я с тобой. Я знаю, кто ты и через, что тебе пришлось пройти. Ведь мы с тобой одинаковые».

Но я чувствую где-то на уровне инстинктов, что незнакомец не поверит мне, лишь ухмыльнётся и продолжит рассказывать свою историю. Удивительную и грустную, несомненно, но от чего-то пустую. Быть может, от того, что в ней недостаёт пары деталей?

Ему нужно побороть одиночество, заполнить эту бесконечную, пожирающую всё на своём пути пустоту хотя бы на час, а я просто удачно подвернулась под руку. Безымянный слушатель, незнакомое лицо. Та, кого он больше никогда не увидит.

Но незнакомец не знает: я тоже хочу быть понятой. Хочу избавиться от тьмы, вечно преследующей меня. Хочу не чувствовать этого опустошения, что принесло мне прошлое. Пусть оно будет больше не властно надо мной. Хотя бы на один час.