- Я вызывают полицию,- проблеяла я, чувствуя себя королевой театра абсурда.
- Не вызываешь, - губы мужчины исказила ухмылка, и я увидела нацеленное на меня пистолетное дуло, пляшущее в нетвёрдой руке этого придурка. Толстовка на плече гада пропиталась кровью. Дон Карлеоне, блин.- Ну, что встала? Помоги мне. Спрячь. Ты же не хочешь, чтобы нас обоих тут положили?
- Сегодня это в мои планы не входило. Я думала ещё годков шестьдесят пропыхтеть, - не стоило пить коньяк. Меня с него тянет на неуместную философию.
Мужчина промолчал, явно сочтя меня полной идиотиной. Хотя, я наверное так и выглядела. Сам идти он не мог. Взвалить его на свои хрупкие плечи, как героическая медсестра, у меня не вышло. Такого кабана я даже приподнять не смогла. Пришлось охватить его руками под мышки, и сидя на заднице, отталкиваясь ногами. волочь этого дурака. Как я это делала, перебираясь через порог, тема отдельного рассказа. Пыхтя и отдуваясь, я наконец - то заволокла стонущего мужика в бабулину любимую кухню, и только тут задумалась, куда можно спрятать двухметровую арясину истекающую кровью, как подстреленный кабан, в маленькой «хрущевке».
- Блин, и куда я тебя спрячу? Откуда ты свалился на мою голову? – простонала я, судорожно оглядываясь по сторонам.
- Мой, - короткий приказ. Я уставилась на парня. Молодой ещё, чуть постарше меня. Глаза карие, почти вишневые. Красивый. Но, чёрт возьми, о чем я думаю? Он скорее всего преступник. Возможно даже убийца.
- Прости, не поняла.
- Полы мой, мать твою. Я сам найду где залечь – прорычал нахал.
- А ты не думаешь, что рано начал командовать? Мне сейчас только об уборке думать. Совсем дурак? – возмущённо высадила я, уперев руки в боки. – костюм в твоей кровище уделала любимый... И вообще, ты мне не муж.
- Мой пол, овца. Это тебе жизнь спасёт, - зло прорычал этот оккупант, поднимаясь с пола.
- Так ты сам мог сюда дойти, гад. Я чуть спину не сорвала тебя тащимши, - задохнулась от возмущения, аж дыханье сперло.- А ты не боишься, что я тебя просто сдам? Нахрена мне проблемы?
- Тебя убьют. Эти ребята не оставляют свидетелей, - устало вздохнул мой гость. Нет, его вид мне совсем не понравился. Особенно мертвенная бледность, заливающая красивое лицо. Он вдруг покачнулся и рухнул на пол. Я шустрой балкой метнулась к бесчувственному мужчине.
Вы никогда не задавались вопросом “Куда спрятать огромного мужика истекающего кровью? в квартире размером с мышиную нору?». Передо мной эта дилемма вдруг встала очень остро и жизненно необходимо, судя по тому, что набредил этот несчастный. Тащить его волоком не вариант. Тогда я точно бы не успела отмыть деревянный пол, бабушка была категорически против новомодных покрытий. Коричневая краска давно потрескалась. Фиг отмоешь доски, если в них впитается кровь. А красить пол времени не осталось, опять же если верить словам раненого придурка, развалившегося на всю пятиметровую кухню.
-Эх, и чего именно мне повезло с тобой? – пропыхтела я, сдирая со стола новенькую клеенчатую скатерть вместе с остатками поминального пирога. Громко звякнув, грохнулась об пол бутылка “Кагора”, сладко запахло приторным церковным вином. У меня аж зубы свело от аромата. Расстелив на полу клеенку, попыталась перевалить на неё каменного тяжёлое тело незнакомца. Куда там. Казалось он весит тонну, не меньше. Раненый тихо застонал.
4. Глава 3
