На пороге церкви стоял священник в привычном для меня образе, не то что Гидеон – ряса, борода, крест на пузе. В руках у него дымилось кадило, которым он махал в сторону леса. Я перегнулся через сиденье, схватив Захара за плечо, и уставился туда, куда смотрел священник.
Туман. Широкое грязно-серое пятно с зелеными переливами очень медленно выползало из леса.
– Млять, зеленка, – сплюнул в окошко Гидеон. – Захар, не говнись, отдай флягу, а? На сухую слишком нервно будет.
– И когда это ты, интересно, высохнуть успел? —недовольно крякнул управляющий, но все-таки полез за пазуху. – Рули к Марушкиной кузне, огородами пройдем, может, успеем еще.
Сначала Захар вытащил очень короткий обрез двустволки, прям огрызок, а потом уже небольшую стальную флягу, которая тут же исчезла в руке Гидеона. Он ловко скрутил крышку большим пальцем, выдохнул и опустошил фляжку. Даже последние капли стряхнул на высунутый язык.
– Бр-р-р! Что по патронам?
– Плохо, осталось всего три штуки, – сказав это, Захар покосился на меня. – С серебром только один и два зажигательных. Ну и обычных полпачки, но толку от них все равно мало.
– Хреново, – вздохнул священник, а потом вдруг резко дал по тормозам.
«Буханка» встала как вкопанная на самой границе с туманом. Разреженная серая муть, как рассветная дымка на реке, поднялась на уровень лобового стекла и начала обволакивать машину по бокам. Меня вмяло в жесткую спинку, а сзади еще и навалился сосед, чуть не продырявив меня вилами. Но возмутиться я не успел.
– Пацан, – Гидеон развернулся ко мне и протянул руку. – Держи, это огневик. Я Гордею обещал, что сохраню для тебя. Эта отца твоего.
Я взял в руки стальной прямоугольник, очень сильно напоминавший зажигалку «Зиппо». Только не блестящий новодел с картинками, а добротную, увесистую и явно раритетную вещицу. Потемневшее от старости серебро, гравировка по кругу: на основании крест, окруженный выпуклыми черепами, на крышке какие-то крючковатые символы, то ли руны, то ли что-то староцерковное. Несмотря на неровную поверхность, в руку легла как родная, будто песочный мячик-антистресс сжал.
Я легонько подтолкнул крышку, и со щелчком, как у классического ZIPPO, зажигалка открылась. Внутри тоже все стандартное: обгоревший фитиль в стальной перфорированной защите, крупное колесико над кремнем.
В нос ударил горький, но приятный запах из детства – полынь. Бабушка ее везде развешивала, говорила, что от злых духов убережет. И бутылочка абсента у нас дома всегда была припрятана.
Я захлопнул крышку и повертел зажигалку в руках. Там, где обычно выбивают логотип ZIPPO, красовалось незнакомое мне клеймо в виде двух треугольников. А сбоку, на всю высоту тянулась надпись: «FIAT IUSTITIA, RUAT CAELUM». Я посмотрел на Гидеона.
– Это что?
– Да свершится справедливость, даже если небеса упадут, – пренебрежительно ответил водитель, а Захар с Вилами перекрестились.
– Да я не про надпись, я про зажигалку?
– Зажигалка? – нахмурился Гидеон. – Эка ты извернул. Это же огневик.
– И что делать с ним?
– Как что? – Он пожал плечами. – Жечь, конечно. Только зазря смолу не переводи, это последняя.
– Приготовьтесь, – вклинился Захар, – они уже рядом.
– Держитесь все! – крикнул водитель и дал по газам.
Чем больше нас обволакивал туман, тем сильнее мне хотелось верить, что это все развод и спецэффекты. Но я уже не верил.
То, что я чувствовал сейчас, не могло быть создано никакой технологией. Ни дым-машины на концертах, ни пенные вечеринки в клубах, ни рассветы на реке, ни метель под яркими фарами дальнего света – в моей прошлой жизни не было ничего, с чем я мог бы сравнивать эту жуть, которая обжигает мурашками по всему телу. Но кроме страха было что-то еще. Любопытство? Адреналиновый приход? Не как прыжок с парашютом, а наоборот, как дайвинг. Свободное погружение к затонувшему кораблю со щекотливой мыслью, что где-то рядом плавает акула.
