– Блестящий ведущий! – проговорил один из оперативников.
– Простите?
– Влад Листьев, – закивал мужчина и радостно добавил, приспустив маску. – У вас фамилии одинаковые.
– Одинаковые, – констатировал факт Ян.
– Никогда не забуду, как его застрелили в собственном подъезде, – сказал второй полицейский, куривший сигарету. Синеватый дым вонючей змейкой расплывался по холлу. – Для меня тогда просто рухнула страна. Если его убили и хоть бы хны, то все возможно было. Я в те годы ни за что не пошел бы в органы.
– А чего сейчас пошел? – спросил Ян слегка грубо.
Тот пожал плечами. Вроде даже не обиделся, хотя мог.
– Сейчас время другое. Не сравнить с тем.
– Время для нас всегда одинаковое. И бандиты всегда одинаковые. И убивают одинаково.
– Раньше больше взрывали, – добавил с видом знатока второй оперативник, который крутил в руках брякающие кучей брелоков ключи. – Сейчас больше стреляют.
– Да заходите вы уже! – вдруг крикнул кто-то на этаже, прервав их философско-историческую беседу и вся группа, включая Яна, гулко топая ногами по плиточному полу, прошествовала к квартире, где лежало тело убитой.
– Меня зовут Денис, – неожиданно обратился к Яну полицейский-поклонник Листьева.
– Очень приятно, – пробурчал в ответ Листьев-нынешний.
Они подошли к стальной двери, ведущей в квартиру. В тусклом свете лампы была видна прихожая с зеркалом и захламленной этажеркой для обуви.
– Обычная обстановка какая-то, – брякнул остававшийся безымянным полицейский, теребя на подбородке маску.
– А что, по-твоему, этот ублюдок надпись должен был оставить на стене – здесь был я, чумной доктор? – окрысился на него мужчина с планшетом (видимо точно следователь) и первым прошел в прихожую, словно к себе домой. Она представляла собой узкое пространство, своеобразный финальный и издевательски узкий отросток коридора, куда выходили двери всех комнат. Мужчинам пришлось заходить по очереди, потому что даже двое человек не могли поместиться в столь малом пространстве, по очереди проклиная горе-архитектора.
– Почему сразу ублюдок, – неожиданно встал на защиту убийцы Денис. – Мы же не знаем, какую цель он преследует.
– Ты еще скажи, что благую, – недовольно пробурчал его коллега.
Странно, подумал Ян, чего это паренек, знаток методов расправ бандитов всех времен, так яро вступил на линию зашиты?
– Убитая, – провозгласил откуда-то из комнаты следователь. – 1979 года рождения, Оксана Васильева, в разводе. Детей нет. Работает бухгалтером в строительной компании. Это пока все, что удалось узнать о ней.
Ян, полицейские и молодой человек с папкой в руках вошли в правую комнату, бывшую по видимости спальней. После невыразимо узкого пространства коридора и прихожей, комната казалась настоящей залой. Посередине стояла двуспальная кровать с потертыми тумбочками по правую и левую сторону, на стене висел ковер-картина, изображавший водопад где-то в тропических лесах. Под его льющимися струями на бежевом покрывале лежала убитая. Глаза ее были слегка приоткрыты, волосы взлохмачены, рот застыл в гримасе боли или крика, так и не успевшего вырваться из связок.
– Картина маслом, – сказал мужчина с планшетом, делая какие-то пометки в бумагах.
– Вы думаете? – недоверчиво спросил Денис, созерцая обстановку. – Он специально положил ее здесь, чтобы она была под струями воды, якобы очищающей ее.
– У нас есть специальный человек, который прислан в помощь, чтобы понять, как тут все устроено с убийцей, – мужчина перевел взгляд на Яна. – Рассказывайте. Простите, я не представился. Александр Андреевич Вебер, следователь. Большой поклонник убийств чумного доктора. Надеюсь, понимаете, что я утрирую. Это двое оперативников из участка, и Паша, наш новый эксперт-криминалист.
