Чувства добрые я лирой пробуждал… Сборник современной поэзии и прозы - страница 4
Но чем будет исписана тетрадь,
Там, за чертой, предъявят человеку.
Пишите в ней легко
Бестрепетной рукой,
Не сотворив себе кумира,
Без зависти, обид и злости
В густом тумане суетного мира,
Но с правом на заслуженный покой
На персональном неминуемом погосте.
Наполните кувшин души
Добром хотя бы на аршин,
Хотя здесь не бывает меры.
Пусть льётся через край живительная влага,
Источник горний милости и веры;
Дойти до тех сияющих вершин —
Необычайная духовная отвага.
Творите бескорыстные дела,
Куда б дорога ни вела,
Куда б ни устремлялся взгляд
На каждом повороте и развилке.
Нам, смертным, не дано отыгрывать назад,
Но можно сохранить хоть чуточку тепла
В Его бездонной удивительной копилке.
А если в эту чашу до краёв
От нас польётся общая любовь,
Любая капля сотворённого добра
Вернётся к нам сполна на том и этом свете,
Свет озарит мрак смертного одра,
Запечатлев в моменте нескончаемых слоёв
Всю жизнь на вечном несмываемом портрете.
Наперегонки с собой
Я бродил по радуге
Налегке,
Я пускал кораблики
По реке,
Строил замки вздорные
Из песка,
Держал дуло чёрное
У виска,
Я писал незримые
Письмена,
Мерил тени длинные
Нитью сна,
Наполнял все комнаты
Светом звёзд,
И черпал половником
Море слёз,
Бисером расписывал
Помело,
Ночи переписывал
Набело,
Я искал задумчиво
Стёртые следы,
На рассвете сумрачном
Ждал беды,
Летал птицей раненой
В небесах,
Взвешивал страдания
На весах,
Шёл путями ложными —
Кто поводыри?..
Знаками дорожными
Метил пустыри,
Зверем пёр безбашенным
Напролом,
Прятал тайны страшные
Под крылом,
Прорастал побегами
Из земли,
Сломанными ветками
Ворошил угли,
Пожинал растерянно
Урожай добра,
И ловил утерянные
Юные ветра,
Открывал доверчиво
Двери на заре,
Раздавал застенчиво
Солнце детворе,
Гнался я мучительно,
Нищий и босой,
За мечтой несбыточной
Быть самим собой.
Художник
Художник всегда одинок —
Отшельник, безумец, король.
Выносит на холст свою боль —
Привычный терновый венок.
На кончике кисти война —
С собой, за любовь, против всех
И дар, как мучительный грех, —
Рождённая страхом вина.
Уже оглашён приговор,
Мольберт – раздвижной эшафот,
Ключи от чудес и щедрот
Без стержня, корней и опор.
В палитре – всё буйство огня,
Безудержный красочный взрыв…
Мгновеньем великим застыв,
На новый круг выйдет Земля.
Святой и мучительный труд —
Вплетать светотени в ткань,
Мольбой маскируется брань:
Избавь меня, боже, от пут!
Но снова сквозь слёзы и пот,
Через мозоли и кровь
Он кружево тонких слоёв
На грубый свой холст нанесёт.
А там, над коврами полей,
Держа в безупречности строй,
Прямой совершенной стрелой
Клин белых летит журавлей.
Посредством тех сочных мазков,
Что вводят нас в трепетный транс,
Художник даёт людям шанс
Провидеть задумку богов.
Спящий в нас Бог
Вечность как час
В перспективе холста,
В каждом из нас
Дремлют гены Христа.
Мир многолик,
Но хрупка его ткань —
Каждый велик,
Как одна его грань.
Время сотрёт
Все различия дней,
Пламень и лёд
Выжмут слёзы камней.
Но до тех пор,
Пока вертится шар,
Шаткость опор
Компенсирует жар
Нашей пытливой
Бессмертной души,
Смешанный с ветром
Небесных вершин.
Не разомкнуть
Никогда этот круг,
Призрачный путь
Приглашает в игру,
Где между строк
В каждой новой главе
Спящий в нас Бог
Что-то будит во мне.
Мария Камушкова
Россия
Ходики
На стене старинные ходики
Отмеряют за часом час,
И под звуки простой мелодии
Мы танцуем любимый вальс.
Сколько вместе лет уже прожито,
Было всякое – боль и грусть,
Время нашу жизнь подытожило…
Сединой в висках, ну и пусть.
На окне герань разноцветием
Похожие книги
